ARTÍCULOS- NOVIEMBRE

Nota Editorial

Las voces que aquí se escuchan son reflejo de mundos interiores. Cada texto pertenece a su autor, quien lo comparte desde su sensibilidad única. La reproducción debe hacerse con respeto, siempre citando la fuente. Porque la inspiración se expande… pero con respeto, florece. Esta revista protege la obra de sus colaboradores bajo la ley de propiedad intelectual vigente en España y en el marco jurídico de la comunidad hispanohablante.

“La escritura como puente entre mundos y memorias.”

LA JUSTICIA EN IRÁN

Ferran Barber – Irán-España

Diez minutos le tomó a la Rama 1 del Tribunal Revolucionario de Rasht (Irán) condenar a muerte a Zahra Shahbaz Tabari, una ingeniera eléctrica de 67 años a la que la justicia persa acusa de alzamiento armado. Su hijo Soroush asegura a ‘Crónica’ desde Suecia que los ayatolás «se proponen ejecutarla porque detestan a las mujeres cultas y con personalidad «Él Gobierno misógino de Irán quiere colgar a mi madre de una grúa porque odia a las mujeres fuertes»
«Su condena es esencialmente el resultado final de esa misma política de revancha contra una organización a la que consideran su principal enemigo político. Lo que esa sentencia medieval está diciendo es: «No importa la edad que tengas o lo joven o lo vieja que seas. Si eres del MEK, te mataremos»», asegura Soroush.

Para los ayatolás, ese movimiento de disidentes creado en los años 60 —hoy exiliado, políticamente activo, plenamente blanqueado y abiertamente enfrentado a la República Islámica— no es una mera oposición: es el enemigo existencial al que atribuyen desde conspiraciones extranjeras hasta insurrecciones imaginarias. En ese entorno paranoico en el que se desenvuelven los gobernantes persas, una jubilada de 67 años sin antecedentes de militancia armada se ha convertido en el blanco ideal de su ira: una presa perfecta para sus grúas-cadalso con la que infundir más miedo entre una población ya de por sí aterrorizada.

«Ella no tenía ningún tipo de relación directa con el OMPI, pero tampoco puede negar que simpatiza con los muyahidines», afirma su hijo. «Son medievales pero no imbéciles. Es como si encuentran en tu casa El Capital de Marx y tú pretendes que no eres comunista. Así que la defensa que ha articulado en el recurso con el que apeló su condena no niega sus simpatías por la oposición, sino cualquier implicación directa con un intento de levantamiento o con el uso de las armas. Todo el mundo sabe que ese tipo de acusaciones son absurdas porque el MEK no opera en Irán y, lamentablemente, carece de una organización armada dentro del país. Pero les da lo mismo. Si juzgasen a un niño de tres años, le culparían también de baghi y lo ejecutarían igualmente». Las únicas pruebas que la seguridad del régimen tienen en su contra se reducen al hallazgo de un pañuelo con las palabras «mujer, resistencia, libertad» y un mensaje de voz no publicado.

No es habitual que los hijos o los familiares de los condenados hablen con la valentía con la que Soroush lo hace ni aunque, al igual que él, se pronuncien desde Suecia o cualquier otro país de Europa. Lo que le sucedió a Vidal-Quadras fue un recordatorio de que nadie está a salvo de los sicarios de los clérigos chiitas. «En Irán no existe ninguna garantía legal, de manera que yo no estoy hablando porque busque justicia o espere que mi madre vaya a tenerla», dice. «Estoy hablando con los medios porque mi madre me pidió que le explicara al mundo qué está pasando en nuestro país y qué le están haciendo a ella. Y aun así, todavía espero que suspendan la sentencia».

Zahra Shahbaz Tabari fue arrestada el 16 o 17 de abril de 2025 en su domicilio de Rasht, al norte de Irán, en una operación llevada a cabo por al menos cinco agentes de seguridad que irrumpieron en su hogar sin presentar una orden judicial. Durante la redada, no solo registraron toda la vivienda y confiscaron los dispositivos electrónicos y de comunicación de Zahra y de su hija (la hermana de Soroush), sino que también, tras su detención, se negó a la familia cualquier información sobre su paradero y su estado de salud.

Con el tiempo se enteraron de que había sido trasladada a la cárcel de Rasht. La prisión de Lakan, situada en la periferia de la ciudad, en la provincia de Guilán, es una de las más temidas del norte de Irán. Construida en la época de la Revolución Islámica, es tristemente célebre por sus condiciones inhumanas: hacinamiento de los reclusos, cortes sistemáticos de agua y electricidad, racionamiento de comida y atención médica mínima. Muchos presos políticos y de conciencia, especialmente mujeres y minorías religiosas, han reportado torturas psicológicas, largas temporadas de aislamiento y privación total de contacto con familiares y abogados.

Y la madre de Soroush no ha corrido mejor suerte. En Lakan ha permanecido en régimen de incomunicación, sin acceso adecuado a asistencia médica ni a representación letrada independiente. Se le asignó un abogado de oficio que apenas la defendió y simplemente avaló el veredicto durante la farsa de juicio.

Al hijo de la condenada no le consta que haya sufrido malos tratos físicos. «Si fuera joven, hubiera sido sin la menor duda torturada y podría incluso esperar morir, pero a los mayores se limitan a intimidarles en el intento de romperles psicológicamente», añade. «Recuerdo que mi hermana la llamó a la cárcel y llenaron la línea de parásitos de ruido para dificultar la conversación».

Soroush, de 35 años, se enteró de lo ocurrido gracias a una llamada de teléfono de su familia. Él lleva dos décadas en Suecia, donde se mudó precisamente con su madre, quien regresó a Irán en 2008. «¿Qué puede sentir uno cuando le comunican algo así? Me invadió de inmediato una terrible angustia y estuve paralizado, con palpitaciones y sudor frío, durante un par de horas», recuerda. «Mi padre estaba completamente deprimido. No podíamos creer lo que estaba sucediendo. Nos sentíamos confundidos. ¿Por qué querría el régimen de Irán asesinar a una mujer de 67 años? Pero les diré algo: el Gobierno misógino de Irán quiere colgar a mi madre de una grúa porque odia a las mujeres fuertes».

Al cierre de esta crónica, Zahra aguardaba aún que el tribunal decidiera acerca de su apelación y, llegado el caso, confirmara o suspendiera la condena a muerte. Soroush no tiene demasiadas esperanzas de que la presión internacional vaya a cambiar algo: «Solo entendemos que hablar es mejor que nada y que mantenernos en silencio les entrega un cheque en blanco para hacer cuanto les venga en gana».El 8 de julio de 2025, la agencia estatal Fars —vinculada a la Guardia Revolucionaria— se refirió a las 30.000 ejecuciones de presos políticos llevadas a cabo en 1988 como una «experiencia histórica exitosa» que debería repetirse. El mensaje no quedó en una mera provocación propagandística: en septiembre, Amnistía Internacional advirtió del riesgo real de que el patrón de los ochenta se replicara.

«Tengo solo una pregunta para los clérigos de Irán», dice Soroush Samak a modo de colofón. «¿No han encontrado a nadie mejor a quien ejecutar que a una mujer de 67 años? Los cargos que le imputan de levantamiento armado carecen de sentido porque el ala militar del grupo fue desmantelada y ahora se limitan al activismo pacífico. Entonces, ¿Qué temen tanto de mi madre?».
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FLOR DE PITO

Ilka Oliva Corado – Estados Unidos

Buscando sus helados de café y vainilla en el área de   productos congelados, Baudilia descubrió un nacimiento, fue como haberse reencontrado su cinco favorito, su tira, después de haberlo buscando en el chiquero de los coches, abajo del tapesco de las gallinas, en la esquina donde duermen las cabras, en el nido de plumas de las coquechas  y hasta por debajo de las piedras de los dos metros de piedrín que sobraron de la construcción del tapial de la casa. Su tira favorita que siempre le dio suerte para ganar al triángulo, a los hoyitos y la tortuga

Cuando vio la bolsa de flor de pito congelada sintió que había recuperado la mona que perdió jugando a los calazos. La mona que le dieron fiada en el mercado y que decoró con la pintura de uñas, la monona que era un festival de colores, un arcoíris zumbando cuando entraba al círculo a bailar. 

Respiró profundo porque había perdido el aire, se sintió en las alturas del volcán de San Pedro la Laguna, en la corilla del palo de matasanos de tío Tibo, en la piedrona de la posa de la quebrada, en el punto más elevado de su colazo en la hamaca. No podía ser que iba a quedar ahí, con la mano pegada en el congelador. 

Se restregó los ojos que se le nublaron y abrió la puerta del refrigerador en el supermercado, antes de agarrar la bolsa la palpó, la acarició con aquella gran choya, sin urgencia alguna. Suspiró y la puso en su canasta con tanta cautela como si de un contrabando se tratara. Ahí estaban, tiernas, comenzando a rojear las flores de pito de su Jutiapa amada, compró dos bolsas. Tal vez pesándolas, entre las dos hacían media libra por las que pagó lo que le echa de gasolina al carro en una semana. Ya se había acostumbrado a que los lujos eran caros. 

Compró harina de maíz, porque el almuerzo iba a ser de gala, esas flores de pito merecían unos pishtones el queso fresco queso griego es el que más se parece al queso fresco del oriente guatemalteco, compró medio libra. Pero sintió infartarse cuando vio guindando las vainas pitayas del frijol camagua.

Se mareó, sintió que el vahído se la iba a llevar con las patas por delante, pensó que eran demasiadas emociones para un solo día, emociones que no había tenido en años, ¿por qué todas juntas? El corazón no resistiría tanta felicidad, era demasiado fuego, ese fulgor incandescente la iba a volver ceniza en calienta. La vida le pasó enfrente desde la primera vez que se cayó andando en bicicleta, vio desde abajo cómo caía desde la rama más alto del palo de jocotes de pitarrillo en el terreno de la María del Tomatal. 

Vio las manos de su abuela materna palmeando los pishtones, enseñándole a tortear. Se vio llorando cuando se le metió el chaye de culo de botella en la planta del pie jugando pelota en el zacatal. Se vio las candelas de mocos llegándole a la barbilla en los días fríos de noviembre. Se vio siendo despiojada por su tía, sintió el dolor de nuca peinándose para ir a la escuela. Sintió el dolor de sus dientes de leche siendo arrancados de raíz amarrados por un hilo. Su primera menstruación, volvió a vivir el susto, se tocó el vientre y se agarró de la estantería, el frijol camagua la volvió en sí, como pudo respirando a bocanadas llenó una bolsa de tres libras y se fue. 

Al llegar a su casa puso a hervir el frijol y cuando ya estaba listo el manjar le dejó caer las flores de pito, echó los pishtones en el comal de aluminio y se dejó abrazar por el aroma del monte, de la milpa secándose con las mazorcas oreadas, preñadas de maíz nuevo, del olor a tierra, del ayote sazón y de las flores de muerto amarillando entre las faldas de los barrancos. 

Puso un mantel que bordó a mano nía Chefina, la artista de la aldea Las Crucitas, sacó su bucul para las tortillas que le enviaron desde la aldea El Coco, en Jalpatagua y entonces su nido se llenó de una atmosfera reconocida por la memoria.  La cobijó el sabor de lo entrañable, se sirvió café en su jícara y durmió la mona como nunca.  Descansó en el remanso de la flor de pito y el frijol camagua. 

INCANSABLES

Enrique Fredy Díaz Castro – México

«19 de septiembre de 2017: la angustia y el dolor se replicaron, treinta y dos años después, frente a la entereza, fraternidad y carácter de un país que no sabe rendirse ante la adversidad…»

Recién parió la tarde…aquella terrible tarde, al monstruo de dolor, zozobra y desesperanza, Y casi de inmediatola gigantesca marea humana henchida de fervor y cívica firmeza, irrumpió entre las aún trémulas, llorosas y malheridas ruinas de una ciudad que estoica,se negó a sucumbir.

Comenzando la lucha, la desigual batalla contra el reloj y el inmenso tonelaje de muerte y destrucción… La búsqueda de vidas, el rescate de hermanos y desconocidos, pero al fin de cuentas de seres anhelantes de un respiro vital.

Sólido y digno el pueblo hirió sus manos, destrozó sus atuendos de invaluable soporte, sudó su sangre

y regaló sus fuerzas contra el hambre, la sed y la angustia indescifrable. Era la hora; fueron las horas más cruentas, fatídicas y azarosas que consumidas perdieron su valor…

El puño en alto en señal de silencio y después, y después, y después…El grito de alegría al extraer con vida o el llanto desgarrante al sacarlos inertes de entre escombros mortales.

Entrelazados vítores y lamentos, cansancio y denuedo, coraje y esperanza fe, determinación y fuerzas de flaqueza,

rindieron sus frutos entre tardes y amaneceres, lluvia, frío e incesante calor

Pero también los héroes con el agua y el pan, inundaron las desoladas calles para alimentar el probado valor del mexicano

¡cuando de unidad y amor a la vida se trata!

Las masas organizadas desde los distintos rincones, prontas y decididas también fueron sustento, quitándose el bocado en pro de aquellos en desgracia.

Admirables gestos llenaron las páginas anónimas de nuestra reciente historia, conmovedora es la epopeya de este mi suelo patrio ante la tragedia, ante la enseñante naturaleza y sus efectos.

Aplaudo también que de otras latitudes la ayuda humanitaria a raudales llegó, aplaudo que anónimos guerreros ¡¡ vencieron la distancia y el miedo para venir a darte la mano México!!

¡¡Mi México digno y herido!!

Pero no aplaudo a tu gobierno neoliberal, rapaz, beligerante, sádico e insensible, ni aplaudo a sus multicolores apéndices camerales, nefastos vampiros de tu endeble economía. Vaya para todos ellos mi enervado repudio, mi desprecio infinito y mi vergüenza de verlos: ¡¡omisos, esquivos, tacaños y cobardes…!! lucrando como siempre con el dinero ajeno, inventándose argucias para no soltar lo robado por ellos…

¡Tan siempre ladrones, egoístas y enemigos del pueblo al que tanto engañan, saquean y asesinan con sus leyes a modo!

MÉXICO : ¡no te mereces un gobierno federal nefasto, impostor y vendepatrias!

MÉXICO: ¡no te mereces a cínicos que en medio del dolor buscan sus mejores poses para publicarlas fingiendo angustia o clamando discursos prefabricados y burdos.

MÉXICO: mereces y valoras a tus hijos que henchido el corazón y su conciencia,

a brazo partido y sin buscar los reflectores, están ahí: para luchar por ti, cuando los necesites…

Con entrega, con amor infinito, con su sangre dispuesta a quererte hasta el último aliento… ¡¡ INCANSABLES !!

EL ARTE DE LA PAUSA EN TIEMPOS VELOCES

Luz Fontana – Italia

Vivimos en una época donde todo parece correr más rápido que nosotros. Las noticias llegan en ráfagas, los mensajes se acumulan, las redes sociales nos empujan a reaccionar sin detenernos. El tiempo, que antes se medía en estaciones o en rituales cotidianos, ahora se mide en notificaciones.

La consecuencia es clara: perdemos la pausa. Ese instante en el que la vida se asienta, en el que podemos escuchar nuestro propio latido y mirar alrededor sin prisa. La pausa no es vacío, es resistencia. Es el espacio donde la palabra se vuelve más digna, donde la mirada recupera profundidad, donde el gesto cotidiano se transforma en memoria.

La cultura digital nos ofrece abundancia de información, pero escasez de silencio. Y sin silencio, la reflexión se marchita. Por eso, recuperar la pausa es un acto de libertad. No se trata de rechazar la modernidad, sino de domesticarla: decidir cuándo mirar, cuándo responder, cuándo callar.

Quizá el verdadero lujo de nuestro tiempo no sea tener más, sino poder detenerse. Tomar un café sin mirar el móvil. Leer una página sin pensar en la siguiente. Escuchar una canción sin interrumpirla. La pausa es el lugar donde la vida deja de ser consumo y vuelve a ser experiencia.

En un mundo que corre, la pausa es resistencia. Y resistir, hoy, es también un arte.

LA NOTICIA COMO ESPECTÁCULO

Elspeth Gormley – España

Cada mañana, los titulares nos despiertan con un golpe de alarma. Crisis, inseguridad, conflictos… La noticia ya no parece destinada a informar, sino a inquietar. El ciudadano se convierte en espectador de un drama constante, donde la preocupación es el guion invisible que sostiene la trama.

No es casualidad. La manipulación informativa funciona como un engranaje: selecciona lo que vemos, exagera lo que conviene, silencia lo que incomoda. El resultado es una sociedad que vive en estado de alerta, más pendiente del miedo que de la reflexión. Los algoritmos de las redes sociales refuerzan este ciclo: cuanto más nos preocupa un tema, más titulares similares recibimos. La preocupación se multiplica, y la calma se desvanece.

Un ejemplo claro es el uso de estadísticas sin contexto. Un dato aislado puede sonar alarmante, pero sin comparación histórica o explicación técnica, se convierte en un arma de manipulación. Lo mismo ocurre con las imágenes: una fotografía repetida hasta el cansancio puede fijar una idea en la mente colectiva, aunque no represente la realidad completa.

Conviene recordar que no todos los medios actúan igual. Existen periódicos y televisiones que todavía mantienen la ética periodística, que comprueban los datos antes de difundirlos y que buscan informar con rigor.
Pero frente a ellos están los temibles: aquellos que aplican el “todo vale”, que convierten la noticia en espectáculo y la verdad en mercancía.
Su objetivo no es informar, sino acumular seguidores y mantener a la ciudadanía en un estado permanente de preocupación.

El problema no es solo político o económico. Es humano. La ansiedad colectiva se filtra en las conversaciones cotidianas, en la manera en que miramos al vecino, en la desconfianza hacia las instituciones. La manipulación de las noticias no solo condiciona lo que pensamos: condiciona cómo sentimos. Y una sociedad que vive en la preocupación constante es más fácil de controlar.

Por eso, necesitamos un periodismo que recupere su sentido ético. Que contextualice, que explique, que no convierta la información en espectáculo. La ciudadanía merece noticias que iluminen, no que oscurezcan. Porque una sociedad preocupada es más fácil de manipular; una sociedad informada, en cambio, es capaz de decidir.

Las leyes pueden cambiar, los gobiernos pueden pasar, pero mientras la información se use para manipular emociones, la libertad seguirá incompleta. La palabra, como la justicia, debe ser digna. Y el periodismo, si quiere ser verdadero, debe devolvernos la serenidad que la manipulación nos roba cada día.

“Cuando la verdad se convierte en mercancía, la libertad se reduce a un espejismo; solo la palabra digna puede devolvernos el derecho a pensar sin miedo.”

¿ QUÉ ES POESÍA ?

Jaime Hoyos Forero – Colombia

Horacio afirma en su “Oda a los Pisones” que la finalidad última de la poesía es provocar el placer estético.

A la pregunta “¿Qué es poesía?”, el diccionario de la Real Academia dice en la primera acepción de la palabra:  “Manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa”.

Al contestar el formulario que sobre temas poéticos elaboró la poeta Inés Blanco, Luna de Abril, di la siguiente definición de poesía:  Los otros géneros literarios: novela, historia, ensayo, etc., son la narración de cosas reales o imaginarias, pasadas, presentes o futuras, físicas o psíquicas, bellas o feas.

La poesía, en cambio, es la manifestación mágica y bella de las cosas reales o imaginarias, existentes o inexistentes, pasadas, presentes o futuras, físicas o psíquicas, materiales o espirituales, bellas o feas, por medio de la palabra.

La poesía es, pues, magia y belleza, juntas e indisolubles. Magia sin belleza no es poesía y belleza sin magia, tampoco.

Ej.: Si digo “La mujer es muy hermosa”, hay en ello belleza, pero no hay magia.

      Si digo “Su muerte me ha causado un dolor muy intenso”, puede haber en ello belleza, pero no hay magia.

Pero si digo, en lugar de “La mujer es muy hermosa”,

                   “Mujer, antología

                    de frutos y de nidos,

                    leída y releída

                    por mis cinco sentidos”  …Hay magia y belleza. Hay poesía.

Pero si digo en lugar de “Su muerte me ha causado un dolor muy intenso”,

                   “Y yo, de mi locura bajo el peso

                    dejele el alma en el dolor de un beso

                    y a duras penas me quedó la vida” …Hay magia y belleza. Hay poesía, aunque el poeta se esté refiriendo a algo no muy hermoso: un cadáver, en la pluma de un poeta, puede expresar la belleza de lo feo y es poesía si además le infunde magia.

Dicen los mismos poetas, lo dijo Bécquer magistralmente, entre otros, “donde exista en el mundo primavera” o “donde sentirse puedan en un beso dos almas confundidas”, “habrá poesía”, pero es un error. El objeto de la poesía puede ser bello o feo, sol o cadáver. Sólo su manifestación mágica y bella expresada con palabras, es la poesía.

Desde la perspectiva del arte, no hay un canal más ancho y expedito para mover el corazón humano que la poesía.

Deprecación, hipérbole, optación, la metáfora, la alegoría, el símil, más que vasos comunicantes, son flechas que llegan directamente al corazón.  Allí están las soluciones esperando que las activemos con la palabra.  Ella, la palabra, el don exclusivo de los seres humanos, debe despertar libre y personalmente en el alma de los oyentes, los principios y valores por cuya ausencia tanto padece nuestra patria.  La verdad, la rectitud, la honradez, la justicia, la incorruptibilidad, en cualquier orden porque todos son prioritarios y por encima de todos el amor que los aúna a todos y que a todos los pone en movimiento, y la responsabilidad para que de ella nazca la verdadera libertad.

León Felipe, prolongando a Walt Whitman dijo de la poesía: 

“Un día, cuando el hombre sea libre,

la política será una canción.

El eje del universo descansa

sobre una canción, no sobre una ley.

Cantan las esferas.

¿No habéis oído hablar

de la canción de las esferas?”                                                                 

Los dos fragmentos poéticos entrecomillados que aparecen en este escrito son de los poetas Jorge Carrera Andrade (ecuatoriano) y Carlos Villafañe (colombiano), respectivamente.