MICRORRELATOS – JUNIO
Nota: Todo el contenido de esta revista se encuentra amparado por la Ley Española de Propiedad Intelectual y por el Convenio de Berna, artículo 2 y concordantes.
“En cada microrrelato cabe un mundo: una chispa, un silencio y una verdad.”
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✦ COLABORADORES
- Maren Alberdi – España
- Lorenzo Uterga – España
- Alfredo Sánchez Plana – España
- Elspeth Gormley – España
- Carlos Pérez de Villarreal – Argentina
- Sarah Petrone – Argentina
- María Guillermina Sánchez Magariños – Argentina
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VACACIONES
Maren Alberdi – España
Las vacaciones empezaron el día que dejé de correr. No cuando hice la maleta, ni cuando llegué al destino, sino cuando entendí que necesitaba un descanso de mí misma.
Me senté frente al mar sin expectativas, como quien se sienta frente a un viejo amigo. El agua me habló en su idioma antiguo, y yo, por primera vez en meses, escuché.
No viajé lejos. Viajé hondo. Y descubrí que el verdadero descanso no está en cambiar de lugar, sino en volver a habitarse.
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GUARDIA
Lorenzo Uterga – España
El médico salió del quirófano con las manos temblando. Había salvado una vida, pero nadie lo vio. Nadie vio que llevaba catorce horas de pie, que no había cenado, que su espalda ardía. Solo vieron el resultado: un corazón que volvía a latir. Él sonrió, cansado. En el pasillo, una madre le tomó la mano. —Gracias, doctor. Y en ese instante entendió que, aunque el mundo no lo note, hay batallas que solo ellos ganan en silencio.
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EL RUIDO
Alfredo Sánchez Plana – España
La guerra terminó, dijeron. Pero cada noche, en el cuarto oscuro, el soldado seguía escuchando explosiones que ya no existían. Su hijo le preguntó por qué dormía con los zapatos puestos. Él no respondió. Solo miró la ventana, esperando un ataque que nunca llegaría. La guerra había acabado afuera. Dentro de él, no.
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VERANO
Elspeth Gormley – España
El verano llegó con su insolencia habitual: luz que entra sin llamar, calor que desordena, tiempo que se estira como un gato al sol.
Las tardes olían a fruta madura y a promesas que nadie se atrevía a decir en voz alta. Yo caminaba despacio, como si cada sombra fuera un recuerdo y cada rayo una posibilidad.
El verano no me pidió nada, solo que me dejara llevar. Y yo, por una vez, obedecí. Porque hay estaciones que no se viven: se rinden.
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FANTASMAS BUCANEROS
Carlos Pérez de Villarreal – Argentina
El vino, áspero y fuerte, Corre por las gargantas resecas. No hay paz en esos hombres.
No despiertan ningún anhelo.
Sus almas solo poseen dolor, miedo, sinrazón. Detrás de esa imagen eternizada, Soplan los vientos del infierno.
Son los viejos fantasmas bucaneros, Que quieren encontrar la paz que nunca hallarán.
Esa puerta abierta y delicada, Que les permita redimirse Ante los ojos de sus propios dioses.
Desdichados fantasmas filibusteros, Sólo piensan en ellos mismos.
Sus sufrimientos eternos. Los vuelven cada vez más inalcanzables. El vino, áspero y fuerte, Sigue corriendo por esas gargantas resecas.
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INDECISIÓN
Sarah Petrone – Argentina
Está bien, reconozco que fue culpa mía. -Pensó.Yo fui quién se creyó lo del billete premiado y vi la oportunidad de vengarme del hipócrita de mi jefe.Ya sé que fui y le conté a su esposa sobre nuestra relación, y además… le rompí los expedientes de todo un año de trabajo…
Pasado mañana vence la hipoteca que él me pagaba. No sé qué hacer. ¿Me aceptará una disculpa si se la doy?
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BASURA
María Guillermina Sánchez Magariños – Argentina
Estaban ahí, gastados por el tiempo. Desechados como a los viejos cuando molestan. ¿Quién se llevaría semejante porquería? Remendados, sucios, malolientes. Solo una persona reparó en ellos. Llevaba un atado de ropa al hombro y venía descalzo.
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