POESIA – OCTUBRE
Nota Editorial
Las voces que aquí se escuchan son reflejo de mundos interiores. Cada texto pertenece a su autor, quien lo comparte desde su sensibilidad única. La reproducción debe hacerse con respeto, siempre citando la fuente. Porque la inspiración se expande… pero con respeto, florece. Esta revista protege la obra de sus colaboradores bajo la ley de propiedad intelectual vigente en España y en el marco jurídico de la comunidad hispanohablante.
No es lo que se ve, es lo que el poema despierta.
AUTORES PUBLICADOS EN LA REVISTA
- Ana Adón – España
- Miriam Alberganti – Argentina
- Magi Balsells- España
- Inés Blanco (Luna de Abril) – Colombia
- Isidoro Barrera Molina – México
- Matías Bonora Berenguer – Argentina
- Libia B. Carciofetti – Argentina
- María Cristina Fervier – Argentina
- Enrique F. Díaz Castro – México
- Luz Fontana – Italia
- Carlos González Saavedra – Argentinas
- Elspeth Gormley – España
- Jaime Hoyos Forero – Colombia
- Lamberto Ibárez Solís – México
- Andrea Kiperman – Argentina
- Margarita Mangione – Argentina
- Martín López-Vega – España
- Liliana Lorán – Argentina
- Ana Merino – España
- Antonio Morelos – México
- Sarah Petrone – Argentina
- Susana Piñeiro – Argentina
- Jesús H. Rodríguez Sánchez – Venezuela
- María Guillermina Sánchez Magariños – Argentina
LA VIDA REPETIDA
Ana Adón – España
A veces sucede que toda la ingenuidad
de los seres adoptados como propios
se acerca y se adhiere para llenar los ya colmados vasos
de incertidumbre.
Abriendo los párpados al eterno insomnio
e impidiendo la respiración feliz —o, al menos, sosegada—
de la hija que descansa en el hijo,
tiritando. Como un animal.
Salvajes las mareas, pero no hay otra cosa.
Ritmos y palabras.
Llegar al lodazal.
Que las masas de vapor acuoso se sostengan sobre su cabeza
y que el cuerpo de frágil hija humana se transmute
en frágil líquido.
Mientras el sol mantiene su centelleo tardío.
El hijo ha vuelto a casa caminando
tras sus clases en la mansión Lady Hood.
Siempre ha valorado la práctica del ejercicio físico,
con una asfixia en el cuello, vulgar.
Empezar no es sencillo, pero cuando se empieza…
Ha deseado echar a correr. Apartarse.
Girar y girar. Hasta volar.
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CAFÉS DE SOLEDAD
Miriam Alberganti – Argentina
Jardines de cafés,
donde el aroma flota,
soledades que escriben
poesías sin nota.
En el silencio,
las palabras se despiertan,
como hojas de otoño,
con historias que cuentan.
La nostalgia
teje hilos de suspiros,
y en cada taza de café,
los sueños se hacen suspiros.
La soledad es un jardín secreto,
donde las poesías crecen sin defecto.
Allí, en cada sorbo, las flores que brotan,
y en cada línea, el alma late y se nota.
Jardines de cafés,
donde el tiempo se esconde,
y la esencia del alma
en cada verso responde.
Y aunque el camino
sea largo y sin final,
en los cafés de soledad,
la poesía es el manantial.
Así son los jardines de café que pasa,
con tinta de alma y aroma de taza.
Jardines de cafés,
donde la soledad es un rincón escondido,
y las palabras vuelan
como mariposas en un tejido.
Jardines de cafés,
donde la soledad va tejiendo,
versos que nacen en el alma,
bebidos en silencio y entendidos en el tiempo.
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SABANAS SOLITARIAS
Magi Balsells – España
Una noche más, sin tu compañía
Se acumula otro triste amanecer
En nuestra cama donde fuiste mía
Pasando horas de amor y placer
Estas sabanas blancas que te cubrieron
Perdieron con el tiempo tu suave aroma
Hoy son unos recuerdos que se olvidaron
Todo ello me parece una cruel broma
No se si fue el destino o las circunstancias
Quizás fuera tu culpa o la mía, no importa
Ocurrió, pudieron ser nuestras arrogancias
Es el castigo que la situación nos comporta
Desearía recuperar nuestra anterior vida
La mía esta perdida en estos momentos
Sin deseos estoy y con el alma abatida
Los remordimientos son fuertes tormentos
No quiero pensar más, no deseo este sufrimiento
Estoy con estas sabanas testigo de nuestro amor
Y la almohada es mi callado acompañante
Mientras mi mente te recuerda con gran fervor
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EL HUMO DEL TIEMPO
Inés Blanco (Luna de Abril) – Colombia
Busco
en la memoria,
detrás
de puertas y ventanas
las telarañas
que en mis dedos
de niña,
se enredaron pegajosas.
También persigo
la luz de las candelillas
en su danza nocturna,
que como un misterio
encendían la noche
de sueños, fantasmas,
y juegos infantiles.
Aparece la luna
que iluminó mis pasos;
ella, coqueteaba con las nubes
y tras ellas se escondía;
percibo el aire tibio
que corría conmigo
enredado entre mi pelo
Y, mis ojos tristes,
negros y profundos
abarcaron los espacios
en busca de palabras,
abrazos y caricias.
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LA VIDA ES UN VIAJE
Isidoro Barrera Molina – México
Al iniciar el gran viaje de mi vida
con la directriz de mis padres y familias
con más niños, jóvenes y adultos mayores
olvidé que lo sabio era aprender otras razones.
Se impuso por educación solo costumbres
de usos del pasado sin ningún aprendizaje
que sabios son los más viejos, no el que sabe
que el saber se ha anticuado por los años.
Un trayecto que se acordará con un diario
de cada paso que se hace por el camino
con una historia que se escribe con el alma
para aprender lo que se ha vivido paso a paso.
El camino se hace con las huellas paso a paso
como camino lo hace el paso del caminante
con pasos acordados por el tiempo
que se hace pasado en cada paso futuro.
El camino se hace con el paso del tiempo
por errores que se cargan, y con aciertos
que se olvidan como historia del pasado
que se recuerda como historia del presente.
Vuelve al andar con el recuerdo los destinos
recuerda que el camino se hace con pasos
que se escriben con letras de historia
como recuerdos por aciertos y con errores.
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LA PALABRA
Matías Bonora Berenguer – Argentina
Es la expresión del muscular
gesto
que a la humanidad emancipa
y la inscribe
en el cénit de toda terrenal especie
y en una orfandad evolutiva,
inmensurable.
La voz que se acuña
desde el pensamiento que navega,
en un derrotero
de espontáneas caligrafías,
se vierte en saberes
y enlaza en comunión atávica
que porvenires siembra,
en la gleba del conocimiento
que no cesa.
Perpetua,
la cultura se nutre
de la Historia
y de la creación que habitamos,
fónica peregrinación hacia un equilibrio
de belleza, perfección e idealizado
mandato.
Es la voz que pronunciamos
con los sonidos de los anhelos,
de las derrotas
y los besos,
alumbran un futuro de sílabas
y fonemas que se conectan
en el soplido de las almas
que se encuentran.
Es la voz
que vibra, germinal fuerza
convertida en palabra,
arcana esencia del verbo
que aloja sentidos
y una sinergia
que nos lanza
a un polifónico océano
de intelecto y de ánimas;
donde anida el dialéctico hábito
que nos hace:
labrados en la identidad certera
de la letra,
principio andante
de nuestro ser.
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AURORA DE PAZ
Libia B Carciofetti – Argentina
Ya se oyen los ecos del concierto,
están en pleno ensayo
puedo oír a lo lejos…
La distancia ya es un mito.
Se encienden las estrellas
la luna resplandece,
la piel de mi cuerpo se eriza
y el rocío la humedece.
Está naciendo una alborada.
Aurora que despierta a las cigarras.
En un mundo que se abstrae y evade lo divino.
Yo me acerco a oír correr el río.
¡Por DIOS! Que mensajes
me traen del olimpo.
Un concierto que interpreto y descifro pues los ángeles
escriben en mi libro.
Cada nota en mi pentagrama alisto
las redondas, las fusas, semifusas
las corcheas, las negras ya comienzan a danzar solas
y yo alabo al que me dio el don de la palabra.
Al concierto digo ¡LISTO!
Me rodea la escoria y no la miro
porque mi alma transmuta y levita al paraíso…
Allí donde la maldad del hombre no tiene acceso
porque todo es perfección
y sano juicio…
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EFÍMERO
Enrique F. Díaz Castro – México
Bajando la sierra cercana a Morelia,
bañada de lluvia y tupido verdor,
asoma de pronto como una saeta
rasgando las gotas y rayos del sol,
translúcido, efímero, pero atrayente
luciendo imponente; fantasía fugaz,
se antoja cercano además de elocuente,
dándole a la tarde un toque sin par…
Suave es la caricia del aún tenue viento,
y otra vez el cielo se empieza a nublar,
se escucha a lo lejos el sutil concierto
de aves buscando refugio al azahar.
Comienza a esfumarse cual pálida nube
mientras mi alma sube a intentarlo buscar
como aquellos sueños que de niño tuve,
como el eco etéreo allá entre el pinar…
Toda una aventura, para mí, de infante,
entre la espesura era imaginar,
que tocar podría tan solo un instante
aquel rozagante arco sideral.
Pero todo pasa y el camino espera,
ya la carretera nos invita a andar,
adiós arco iris, otro día cualquiera
al cesar la lluvia te vuelvo a encontrar
y otra vez pintando sobre la arboleda,
te veré y mi infancia… ¡¡ Volveré a evocar !!
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GRACIAS ¡OH DIOS POR LA LLUVIA!
Enrique Fredy Díaz Castro – México
Marca el reloj nueve y veinte
muchos ya en casa reposan,
tras un ajetreado viernes.
Un trueno rasga las nubes,
ya caen las primeras gotas
el viento inclemente azota
mi oración al Creador sube:
Gracias ¡Oh Dios por la lluvia!
Para esta tierra regalo,
porque el calor es desmayo
y el agua vida y frescura.
Gracias ¡oh DIOS, te apiadaste!
de quienes con apatía,
vemos a la ecología;
Insensibles e ignorantes.
A diario contaminamos
ríos, presas, mares, lagos;
cerros y selvas quemamos,
y luego nos enojamos,
cuando alguien con energía
nos pide que no lo hagamos.
Si Señor, te agradecemos
por tu bondad infinita,
pero eso en nada nos quita
plantear que reflexionemos:
Tala montes, incendiarios,
enfermos por el poder;
creen que con cerros prender,
tendrán millones a diario.
Miran y no quieren ver
ese irreversible daño
que causan año con año
a sus hijos y mujer;
a toda la humanidad
mil enfermedades causan,
tóxicos, cáncer y matan
flora y fauna sin contar.
El oxígeno se acaba
y los acuíferos mantos,
la sequía causa espanto
¡Mucho había antes, hoy, nada!
Padre Eterno, la conciencia
ya dejó de ser humana,
hoy la ambición se engalana
del brazo de la indolencia.
Inclemente es el poder
de quienes desde el gobierno,
hacen de esta vida infierno,
olvidándose del bien.
Corrupción hay en las leyes
para hacerlas a su modo,
modificándolo todo
cuando saquear ellos quieren.
Dan por ejemplo, permisos
para hacer pozos profundos,
engañando a medio mundo,
luego se hacen los omisos.
Y los gobiernos enanos
«se hacen de la vista gorda»,
esa es la justicia sorda,
ante el pueblo protestando.
El hombre es depredador
de lo que se le ha confiado,
por siglos ha destrozado
todo a su alrededor…
Como muchos me pregunto:
¿hasta dónde llegaremos?
¿Qué a los hijos legaremos?
¡Rescatemos nuestro mundo!
Gracias ¡Oh Dios por la lluvia!
pero hay mucho por hacer;
dicen: «querer es poder»
¡Gracias por esa fortuna!
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BUSCÁNDOTE
María Cristina Fervier – Argentina
Sé que te busco
doblando las esquinas
de la vida,
inmersa
en el color gris oscuro
de la melancolía.
Como en un laberinto
de recodos y espejos,
que confunden y pierden,
donde me reflejo.
Recorriendo distancias
de neblina y penumbra,
adentrándome
en imágenes insólitas
y encuentros fugaces…
Descorriendo el velo
de lo cotidiano
que hastía y enmohece
de tanta espera en vano.
Sé que te busco
en silencio, tallado
en pétalos delicados
y luces fugitivas,
en distantes sonidos
de mundos lejanos,
inalcanzables, quietos,
por caminos
aún no recorridos.
Sé que te busco y espero
en la pendiente atemporal,
huella abierta hacia
el escalón de lo infinito,
reencontrándome
con mis sueños vivos.
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ENTRE HOJAS Y SUSPIROS
Luz Fontana – Italia
El viento no pregunta, solo pasa,
como quien sabe que el tiempo no se detiene.
Las hojas caen sin drama, sin amenaza,
y el suelo las recibe como quien entiende.
Hay días que no buscan ser memorables,
solo quieren existir, sin ruido ni gloria.
Y en ellos, la vida se vuelve amable,
como un suspiro que no exige memoria.
Camino entre sombras que no duelen,
entre aromas que no piden ser nombrados.
Y descubro que hay belleza en lo que muere,
y verdad en los instantes olvidados.
No todo debe arder para ser fuego,
ni todo debe brillar para ser luz.
A veces, basta con un rastro, un ruego,
una palabra que no lleva cruz.
Hoy no escribo para ser leída,
escribo para acompañar el silencio.
Porque hay versos que no buscan salida,
solo quieren ser abrigo, ser comienzo.
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VUELO A LAS ESTRELLAS
Carlos González Saavedra – Argentina
El domingo te aseguro, voy a tratar de volar
Y llegar con mi vuelo, lo más cerca de donde estas
Solamente para decirte, ¡¡¡Qué linda que estas mamá!!!
Que te extraño siempre… y no te podré olvidar
De mis muchas frustraciones, vos desde el cielo miras
y simplemente tus caricias, tan dulcemente soplas
me acurruco chiquitito y me pongo a pensar
Que aunque sea hombre maduro, necesito tu mimar.
A veces pido al cielo, que se acerque un poco más
para espiarte en tu sitio y solo verte brillar
y mirarte sorprendido el amor que reflejas
Solo para gritarte ¡¡¡Qué linda que estas mamáaaaa!!!
Por eso desde acá, en la tierra, no dejo de observar
que en la galaxia mas linda, ahí donde vos habitas
Habrá millones de estrellas, pero una, sin pensar
es la que más brilla, porque esa es mi mamá.
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POR LA VENTANA
Carlos González Saavedra- Argentina
Mira pasar la vida una anciana
También mira los pájaros
Y las plantas de la plaza
Por la ventana
Mira el paso del tiempo
Recuerda sus andanzas
Viene a su mente anécdotas
Felices de la infancia.
Por la ventana
También la muerte pasa
En un cortejo familiar
Con penas y añoranzas.
Por la ventana
Colmada de flores
La primavera avanza
Abundancia y bonanza
Renovada esperanza
Por la ventana
Así…,
pasa la vida de esta anciana
Ciclos que inexorables
Avanzan.
Hasta que su corazón diga basta
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MAR EN LA NOCHE OTOÑAL
Elspeth Gormley – España
El mar respira en la noche
con su pulso de cristal,
y el otoño, sin reproche,
le susurra su ritual.
Las olas vienen despacio,
como versos sin final,
y en la orilla, su espacio
se convierte en catedral.
La luna, tímida y sola,
se refleja en su vaivén,
y la brisa que lo escolta
huele a sal, a ayer, a bien.
No hay gaviotas que lo toquen,
ni turistas que lo hieran,
solo sombras que susurran
y silencios que se esperan.
El mar, en su noche lenta,
me confiesa sin hablar,
que la vida se reinventa
cuando aprendemos a estar.
Y yo, que lo escucho quieta,
con mi alma en espiral,
me convierto en su poeta,
en su faro emocional.
Porque el mar, cuando es otoño,
no reclama ni castiga,
solo ofrece su abandono
como quien ama y abriga.
Y así, bajo cielo oscuro,
con el viento como altar,
le entrego mi verso puro
al mar que sabe esperar.
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AMISTAD
Jaime Hoyos Forero – Colombia
La amistad no es humana.
¡Es un ángel tu amigo!
Es Cristo que recoge tu cruz para cargarla.
Es la figura noble del buen samaritano
y el que salva tu vida arrojándose al agua.
Es el que pone el pecho y muere en la batalla
para que tú regreses a conocer tu hijo.
A veces, ni siquiera conoces al amigo
porque la mano buena
hace el bien sin alarde, sin voz y sin gemido.
Amigo es el que llora para que tú sonrías;
amigo, el que sonríe para que tú no llores.
Cuando el amor se va, a ti viene el amigo
para escuchar tu queja y cubrir tus heridas.
El amor pide fuego y pide carne;
en cambio, la amistad, no pide nada.
La amistad es la cúpula y el amor la veleta.
Mientras amor es flor que se deshoja,
la amistad es raíz y savia y tallo.
Cuando todo se ha ido, porque nada perdura,
cuando a ti mismo, ¡Oh paria!, se te acaba la vida
y todo lo que has sido se vuelve tierra impura,
y toda tu materia, sin vida, se derrumba,
solamente el amigo te visita en la tumba.
Y entre la polvareda revuelta del camino,
cuando se escucha el canto mendaz de las sirenas,
descubres que es un ángel, no un humano, tu amigo.
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MIS LÁGRIMAS
Lamberto Ibárez Sol ís- México
Había perdido mis lágrimas; recién las encontré;
en los resquicios y vericuetos de mi historia;
las encontré sumergidas en los montes y valles de mi barrio;
las hallé saladas al igual que mi laguna azul que amo.
Las encontré recostadas en el pecho de mi madre;
dormidas y acurrucadas en su regazo blanco transparente;
las encontré en el piso de tierra de la casita de adobe;
en las afueras de mi pueblo donde albergó mi vida.
Encontré sus huellas enteras como señuelos blancos;
las encontré en el camino de mi escuela; mi escuela primaria;
en su trayecto donde dibujé mis sueños y mi esperanza;
donde arropé y quise tirar mis miedos y angustias.
Las encontré tiradas en el llanto lastimero de mi madre;
cuando se tronaba los dedos en las tardes grises
cuando el hambre golpeaba nuestros llantos de niños;
e iba a pedir el pan prestado con sus amigas vecinas.
Las encontré batientes y burlonas cuando recorrí
como un jinete a tropel mis caminos de vida andados;
las encontré vanidosas en el amor burlado y traicionado
cuando entregué a mi amada mi sangre destilada y entera.
Me tropecé con mis lágrimas cuando mis flores enfermaban;
y la impotencia me traicionaba queriendo ser yo el enfermo;
me dolía el alma verlas sufrir y llorar con agujas puestas;
y pedirme que les quitaran esas maripositas lastimosas.
Las encontré recientes y nublaron mi vista ya cansada;
me ufanaba de haberlas perdido y no sentirlas nunca;
pero las he encontrado y volvieron aparecer airosas,
triunfantes en la muerte de un ser querido y de amigos.
Me acompañaron solidarias ante el rechazo de la mujer;
que concebí en mis sueños, que amé en mis vigilias;
que ensayé miles de veces las formas de declaración de amor:
que si rosas rojas, serenatas, mariachis, desayunos, comidas.
Creía que se había secado el venero y vertedero sombrío;
que no había agua saladas; solo sudores expandidos;
pero las he encontrado altivas y no deseo más llantos;
no deseo más sufrimientos que las saquen de su guarida.
No las quiero jamás de visita en mis ojos heridos;
no las quiero asomadas por las ventanas de mi alma;
no quiero que regresen para hacerme más daño;
no las quiero porque ya no son salobres; son de sangre.
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“GUITARRAS LASTIMERAS”
Lamberto Ibárez Solís – México
Guitarras de cuerdas finas
que acompañan mi dolor;
yo traigo en mi corazón,
dolor y ofensas genuinas.
Guitarras que me han rasgado
y escarbadas mis heridas;
de los golpes de la vida;
aquí los tengo grabados.
Guitarras que en sus lamentos
tocaron notas de amor;
donde escondo mi dolor
y el caudal de sufrimientos.
Guitarras que me acompañan
en mis días de alegrías;
guitarras que enmudecieron
cuando mis versos gemían.
Guitarras que me tocaron
en una noche de farra
que con música de viento;
esa noche acompañaron.
Fueron Gabino Barrera;
después un puño de tierra,
cuando a mi pueblo llegué
a colocar mi bandera.
Mi pueblo que tanto quiero
lo escribo desde mi puño;
porque en mi barrio crecí
con la pobreza que acuño.
Donde los riquillos de antes;
humillaban a los pobres;
con nuestro llanto salobre,
se creían importantes.
La ruleta de la vida;
hace su ciclo fecunda
y con memoria sentida;
hay heridas muy profundas.
Dónde están los que apedrearon;
dijo Jesús a Magdala,
la vida ya se ha encargado
y de tenerlos juzgados.
Un niño jamás olvida;
las ofensas recibidas
porque el destino te cobra
y te tasa a su medida.
Guitarras sigan tocando
y con un hermoso rasgueo;
la vida; va divisando
con mi reata que floreo.
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CALLA
Andrea Kiperman – Argentina
A veces es mejor no decir nada.
Calla, que las palabras se las lleva el viento.
¿Qué sentido tiene, entonces, hablar?
No te haces cargo, y yo tampoco.
Pasás noches en vela, susurrando mi nombre,
extrañando mi cabello.
¿Y qué hacés?
Calla,
que se hace de día y aún no hacés nada.
Te esfuerzas por probar otros labios,
y tu orgullo, de pie, silencia las emociones.
Calla,
que los días son eternos sin vos.
Y así, de a poco,
nos olvidamos,
nos perdonamos,
nos confundimos,
hasta que volvemos a vernos,
y todo vuelve a empezar.
Calla.
A veces es mejor no decir nada.
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SONETO A TU VOZ
Margarita Mangione – Argentina
Dedicado a la memoria de mi hijo Gustavo Oscar Guzzetti,
muerto a los 33 años, a manos de un asesino al volante…
Cantaba el zorzal cuando te fuiste
en la fatal y triste madrugada,
¿será que en él, tu alma reencarnada
quiso llorar el día que partiste?
Lo oigo cantar en cada primavera
sobre el nogal, él despliega su encanto,
mi corazón despierta con su canto
para que en mí, tu recuerdo no muera.
Al principio su trino me angustiaba
cuando al amanecer yo lo escuchaba
ensayando su canto melodioso,
pero ahora me parece tan hermoso
que lo espero con ansias cada día
pues imagino tu voz, en su alegría.
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PARA EL TIEMPO QUE VENDRÁ
Martín López-Vega – España
Para el tiempo que vendrá
burilamos nuestra huella,
para que sobre ella pise
y la borre,
para el tiempo que vendrá
y nos conocerá por un libro de estampas
en las que buscará a los audaces,
a los libertos, a los abnegados,
y en las hileras de iguales acomodados
reparará apenas en un estilo, en un peinado,
un motivo de risa repetida
a costa de quienes sus afanes empeñaron
en vanos prestigios fugaces;
para el tiempo que vendrá
a descubrir ruinas nuevas que revelarán
nuestros equívocos sobre el pasado,
y habrá hecho de nuestra lengua
una jerigonza deliciosa en la que hablar
de cosas prodigiosas que nunca hubiéramos soñado,
para el tiempo que vendrá y querrá saber
cómo nos amamos, el motivo de nuestro sufrimiento
y en qué nos distinguimos del triste rebaño,
para el tiempo que vendrá a culparnos
mientras nos imita, para ese tiempo también nuestro.
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GUITARRA MÍA
Liliana Lorán – Argentina
Hoy te he mirado de frente
y me susurró tu boca,
un acorde melodioso
que a mi memoria provoca.
Silencio de larga ausencia
de mis manos en tus cuerdas,
hoy regreso a ti… guitarra,
por saber si me recuerdas.
— Por saber si con mis dedos
al pulsarte, aún liberas
mil sonidos agradecidos
por tus años de madera.
Amiga de tantas horas
de alegrías y tristezas,
canta conmigo de nuevo
a la vida y a la belleza.
Canta conmigo como antes
cuando eras mi confidente,
en mis horas de vigilia
y en mis horas de duermevela.
Canta aún si sufres lejana,
tras el eco de mi mirada,
a los sueños que se pierden,
a los recuerdos guardados.
Junta a tu boca mi frente,
buscaré el eco perdido,
hasta hallar en tu tiempo
el alma que me pertenece
y que se ha ido contigo…
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ESCRITOR… BENDITO SEAS
Liliana Lorán – Argentina
¡Bendito sea, escritor!
Bendita sea tu magia,
esa que te impulsa al mundo
acortando las distancias.
Esa magia que abre puertas
y te regala las alas,
para decir de mil temas
y de mil formas tu alma.
Bendita sea tu prosa,
tan elocuente y versada,
en las ciencias, en las artes,
la ficción… o… la esperanza.
Tal vez si tú no escribieras
serían solo sombras largas,
las lentas horas vacías
de las gentes solitarias.
No nutrirían los pueblos
tradiciones legendarias,
que llegan hasta el presente,
por escrituras guardadas.
¡Bendito seas, escritor!
Bendita tu mente, tu alma,
y tu mano que nos plasma
sobre el papel, tu palabra.
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EPIFANIA QUE DUELE
Ana Merino – España
El día se ha filtrado
debajo de mis uñas,
qué extraña efervescencia
la de la luz en mis dedos
aderezada por un cosquilleo
de sangre perezosa,
esa respiración parecida al pensamiento,
ese querer estar viva
para poder contarlo,
y que vuelvan a su lugar
los propósitos soñados,
y el deseo ambiguo
de las insatisfacciones más leves.
Poner el paladar en su lugar,
que no se escape el aire,
ni la lengua se ahogue
en la saliva seca
de una intuición asustadiza.
Un instante luminoso,
un mal presentimiento
parecido a un olvido que empalaga
y va arrastrando flecos
por un laberinto
de palabras perdidas.
Epifanía que duele
como un mordisco gris
debajo de los párpados,
fogonazo en la sombra
del vértigo enhebrado
en una aguja gruesa
que se adentra en los ojos
y deshace el umbral del sentimiento.
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CONFUNDIDA
Antonio Morelos Martínez – México
Dudas de ser como eres
y eso te causa inquietud,
no disfrutas lo que tienes,
ni has vivido en plenitud,
tampoco sabes qué quieres,
ni sabes quién eres tú.
Quizá te hayas confundido
con cosas de aquel ayer,
que soñaste habías tenido
y fuiste una gran mujer,
pero solo un sueño ha sido,
ya hoy es otro amanecer.
Los sueños, solo eso son,
la realidad es otra cosa,
vivir tiene una razón
encuentra la tuya ahora,
descubre esa gran misión
y vive sin ser tu sombra.
Eres como eres, no otra,
acepta esa realidad,
regresa a tu mundo ahora
que te espera tu lugar,
que el mar y el sol te valoran
y también la sociedad.
Si buscas lo que tú piensas
que es tuyo, pero no está,
no juzgues, es tu conciencia
quien te dirá lo que harás,
solamente abre las puertas
del amor y la humildad.
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NECEDAD
Antonio Morelos Martínez – México
La necedad de los vivos
es un fracaso anunciado,
se mueren y no han vivido,
lloran sin haber llorado,
culpando no haber podido
hallar lo que no han buscado.
El necio culpa sin ver,
culpar sin haber culpable,
más la culpa puede ser
del que culpa y él lo sabe,
pero por necio también
la culpa en él tiene parte.
El necio solo por serlo
culpa sin tener razón,
no busca causa, ni duelo,
solo necedad en acción,
siendo culpar su consuelo
y la necedad, su honor.
No es crítica destructiva,
ni tampoco es lisonjera,
no le hablo mal a la vida,
ni apapacho al que muera,
pero el necio sin medida
es por necio, fácil presa.
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MAMÁ NO ESTÁ
Sarah Petrone – Argentina
Mamá no está
se perdió en la indiferencia de los hijos,
en el beso que esperó cada mañana
en esa limosna de amor
que siempre quiso
y nunca pudo comprar
porque era cara.
Arrodillada como un cristo ante otro cristo
mira la vida pasar
y ve a otro lado.
El mundo de los hijos se alborota
y el tiempo de mamá
se está acabando.
Detrás de lágrimas mudas
el capricho de los jóvenes
siempre reflotando.
Envueltos en reproches justifican
que el arte del amor
no está en sus brazos.
Los muchos testimonios de la vida,
el peso de los sueños
que no sacian
y el grito visceral del vientre, dice
que la carga fue un cristal
que despedaza.
La rutina la atrapó en su remolino,
en las fibras inconexas de la carne.
Mamá
absurda mente incomprendida
por los hijos que han crecido
y mamá… mamá no está.
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GAUCHO
Sarah Petrone – Argentina
Sufre tu corazón, gaucho argentino,
tu dueña se perdió aquella mañana
en que el indio, sediento de justicia
la llevó sin compasión, tras la matanza.
Se fue cautiva dejándote vacío,
en su vientre, al hijo que añorabas,
impávido de asombro, un fuerte grito
dejaste escapar de tu garganta.
Atravesando los ritos y costumbres,
tus nostalgias de vidalas y zambas, te acompañan
dejando atrás la noche más absurda
en el silencio del exilio, desgarrado
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AHORA
Susana Piñeiro – Argentina
A prisa se van marchando los minutos y las horas
corren muy apresurados, se van perdiendo en las sombras.
Con ellos también se van las caricias e ilusiones
y van dejando vacíos y tristes los corazones.
Intento darles sentido, sin pausa y sin desperdicio
pintándolos de colores, risas, canciones y trinos
mas danzando a veloz ritmo con frenesí desbocado
se alejan sin percatarse cuánto a su paso han dejado…
pedacitos de alegría y trocitos de ternura
amores que aún esperan, emociones y aventuras
¡Alto ya de correr tanto! retomemos el aliento
y abracemos el milagro que nos brinda cada encuentro!
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LUZ DE ESPERANZA
Susana Piñeiro – Argentina
¡Vuelen mariposas…libres! aún en tan breves vidas
de flor en flor inmiscuidas sin detener su labor
que lo que importa no es tanto gozar de larga existencia
sino amar lo que se hace y hacerlo con devoción.
Beban ese dulce néctar, sueñen con cielos de trigo
disfruten el bello aroma de las rosas y el clavel
y guarden en sus pupilas abanico de colores…
porque cuando el día termine algo habrá de acontecer.
Mas «no teman» pequeñitas, que, así como en cierta noche
bellas alas les nacieron que las hizo sorprender…
cuando entornen sus ojitos ya cansadas del camino
antes que despunte el alba… ¡se haga un milagro otra vez!
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EN MI PENSAMIENTO
Jesús Hildebrando Rodríguez Sánchez – Venezuela
Permaneces en él con alegría
porque el hechizo de tu cuerpo bello
convirtió en realidad mi fantasía.
Y te sigo adorando sin falsía
porque siento la luz de tu destello
iluminando la presencia mía.
Para los dos el más sublime encuentro
en la piscina de las ilusiones
cuando la plenitud de mis visiones
se apoderó de tu precioso centro.
Y se fueron sumando las pasiones
hasta llegar a lo que ahora siento
una vida feliz, sin condiciones.
Y en nombre de lo bello y lo divino
bajemos a la tierra el firmamento
para alumbrar con él, nuestro destino.
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ENAMORADOS
Jesús Hildebrando Rodríguez Sánchez – Venezuela
Nos deslumbramos con muestras miradas
desde el primer momento que nos vimos
y en el sutil encuentro que tuvimos,
quedaron encendidas llamaradas
Fueron tus ojos luces encantadas
que iluminaron lo que pretendimos
y todas las palabras que dijimos
recordaron las cosas olvidadas.
Si regresaras a mi cuento de hadas
y al romance bonito que tuvimos
entraremos a un mar sin marejadas.
Con noches y divinas madrugadas
a revivir lo que antes compartimos
en etapas sutiles y soñadas.
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CONTIGO PAN Y CEBOLLA
María Guillermina Sánchez Magariños – Argentina
Le regaló un castillo
donde criar mariposas.
Fue feliz con sus vuelos
en el estómago.
Le regaló la harina
con que amasar suspiros.
Fue feliz en la tibieza
de las cobijas tostadas
Le prohibió dar pasos
hacia la propia cumbre.
Se quedó inmóvil
tras clausuras de puertas.
Le prohibió abrir la boca
sobre la paliza del viento.
Se quedó callada
oculta en cicatrices.
Supo con certeza
que no era sano
llorar cebollas,
que la mentira
ennegrecía los panes.
Dese la cordura
apagó el horno,
guardó la cuchilla.
Secó su llanto agrio,
lavó sus manos justicieras,
desechó para siempre
el delantal de cocina
y nunca más le sirvió la cena.
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