POESÍA – SEPTIEMBRE
Nota Editorial
Las voces que aquí se escuchan son reflejo de mundos interiores. Cada texto pertenece a su autor, quien lo comparte desde su sensibilidad única. La reproducción debe hacerse con respeto, siempre citando la fuente. Porque la inspiración se expande… pero con respeto, florece. Esta revista protege la obra de sus colaboradores bajo la ley de propiedad intelectual vigente en España y en el marco jurídico de la comunidad hispanohablante.
Aquí, cada palabra respira. Cada silencio también.
Colaboran en esta Sección:
- Miriam Alberganti – Argentina
- Magi Balsells – España
- Isidoro Barrera – México
- Marcela Barrientos – Argentina
- Inés Blanco – Luna de abril – Colombia
- María Elena Camba – Argentina
- Libia Beatriz Carciofetti – Argentina
- Susana Curbela – Argentina
- Beatriz Di Nucci – Argentina
- Enrique F. Díaz Castro – México
- María Cristina Fervier – Argentina
- Luis García Montero – España
- Carlos González Saavedra – Argentina
- Elspeth Gormley – España
- Jaime Hoyos Forero – Colombia
- Lamberto Ibárez Solís – México
- Andrea Kiperman – Argentina
- Liliana Lorán – Argentina
- Elsa Lorences – Argentina
- Margarita Mangione – Argentina
- Antonio Morelos – México
- Sarah Petrone – Argentina
- Graciela Reveco – Argentina
- María Sánchez Fernández – España
- Elvira Sastre – España
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DESPERTAR EN 60
Miriam Alberganti / Argentina
A los sesenta
La vida empezó,
Sin rutina fina,
El alma despertó.
De niña me enseñaron
A ser sumisa
Casarme, tener hijos,
La familia precisa
Lavaba planchaba,
Cocinaba sin fin,
Mi esposo criticaba
Yo callaba en paz,
Un día se fue,
Y quede en silencio
Y entonces me escuché
Con un nuevo comienzo
Sola me encontré,
Pero no con dolor,
Un silencio profundo
Me hizo ver mi amor,
Me inscribí en una carrera,
Me gusto y por mi
Comencé a viajar sola,
Ni miedo sentí.
Ví el mar en invierno,
Con brisa de sal,
Me quité los zapatos
Sentó libertad igual
“ ¿por qué espere tanto?”
Me dije con verdad,
Ahora vivo en paz,
Conmigo en libertad.
No tengo horarios,
Pero tengo ganas,
Paso horas en museos,
En trenes en mis mañanas.
Los ojos en el espejo,
Y una luz nueva vi,
A lo sesenta viví
Y ya no sobreviví
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CAFÉS DE SOLEDAD
Miriam Alberganti / Argentina
Jardines de cafés
Donde el aroma flota,
Soledades que escriben
Poesías sin nota,
En el silencio las palabras se despiertan,
Como hojas de otoño,
Historias que cuentan
La nostalgia
Teje hilos de sueños pasados,
Y en cada verso,
Los recuerdos están guardados.
La soledad es un jardín secreto,
Donde las poesías crecen sin defecto,
Allí las palabras, son como flores que brotan
Y en cada línea, el alma late y se nota
En jardines de café el tiempo se pierde,
Las soledades escriben
Lo que el corazón quiere.
Y aunque el camino
sea de pasos solitarios,
En la poesía encuentras
Motivos necesarios.
Reflexiona en el aroma dele café que pasa
Las `palabras que quedan
Como una huella en casa.
La nostalgia motiva a seguir escribiendo,
Con jardines de cafés,
Donde las poesías van tejiendo,
Y e cada letras, sueños van durmiendo
Con recuerdos, que en el alma van quedando-
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TE LLAMO
Magi Balsells / España
Te llamo, no contestas
Te busco, no te encuentro
Pregunto, nadie dice nada
Solo en mis sueños estas.
Escuchar tu voz
Notar tu cuerpo
Amarte una vez más
Pasar del sueño a la realidad
No padecer tu ausencia
Dejar estas inquietudes
Que matan mi alma
Y nublan mi mente,
¿Por qué de mi te escondes?
Cuando ningún mal te deseo
Eres toda mi existencia
Sin ti, la vida no importa
Transito tristemente
Como perro sin dueño
Esperando tú presencia
En mi vida esta ilusión mantengo
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BIENVENIDA
Isidoro Barrera Molina / México
Dedicado a Fátima Andreé
El tiempo es muy corto para contemplarte,
aunque a mí me tarde, tú ni me alcanzas.
Hoy es muy temprano, no puedo abrazarte;
mañana, muy tarde, me estás muy avanzada.
Bendición de Dios a tus padres y abuelos,
esa es tu llegada, gracias al poder de Dios.
Sabiduría hoy pedimos al dueño del cielo,
para siempre, ciencia y una vida mejor.
Grandiosa chiquilla, un presente hermoso,
bienvenida seas, con tu papá y mamá,
con sonrisas tiernas al acariciar.
No haces sollozo, sola traes halo venturoso.
Hoy una bebita, y mañana mujer serás,
para orgullo futuro, regalo precioso.
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DOS BELLEZAS
Isidoro Barrera Molina / México
La vi junto a su ventana
Cuando miraba el paisaje
Que frente a su ventana nace
De aquella ciudad suriana
Como muestra de un linaje
De antigua selva serrana.
Dos bellezas se hermanaban
La mujer y esa montaña
Formando hermosa maraña
A una sus flores bordaban
Y a la otra sus pestañas
Que bellos ojos cuidaban
Yo gané en partida doble
Cuando descubrí esos ojos
Adornando rostro hermoso
Con una sonrisa agradable
Y en un cuerpo primoroso
Con cadenciosos andares
Yo al santo mayor le pido
Sin levantar mucho alarde
Solo ayúdame compadre
Pero haciendo poco ruido
Que yo solo hare mi parte
Si tu eres buena conmigo
Tu serás nuestro invitado
Residente en la montaña
El guardián de hoy y mañana
Para siempre venerado
Bien hechos de nuestras almas
No me olvides gran hermano
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MUSA ENTRE SOMBRA
Marcela Barrientos / Argentina
A mi musa herida, que sangra en silencio,
tu alma desgarrada que hoy prefiere la sombra,
resuena en mis sueños con ecos de angustia,
una melodía triste que el viento ha olvidado.
Eres la flor marchita en un jardín de cenizas,
el susurro frío que atraviesa la penumbra,
el aroma a tierra seca que espera la lluvia,
la caricia áspera de un amor que se desgasta.
Tus ojos, pozos profundos de lágrimas y fuego,
reflejan mares oscuros donde naufraga mi esperanza,
y en tu piel, como mapas de heridas abiertas,
se dibujan senderos de dolor y de añoranza.
La luz que alguna vez te iluminó se ha extinguido,
dejando en tu rostro la sombra de un eclipse,
y en cada respiración, la sensación de un suspiro
que busca en el silencio la razón de tu derrota.
Mas en tu herida aún arde una chispa de vida,
como un faro apagado en la tormenta del alma,
y aunque el dolor te robe la sonrisa y el aliento,
tu espíritu herido aún susurra la esperanza.
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LIBRES
Inés Blanco (Luna de abril) / Colombia
Huyo de mi propio
laberinto.
Voy en busca
de la calle abierta.
Camino con la lluvia
que moja los ojos y los pies.
Me miro en los espejos
del agua movediza.
Tropiezo con las gentes…
– parecen de otros mundos -.
Con mi silencio
a todos les hablo.
Me reanimo al sol.
De aromas me alimento.
La noche y sus fantasmas
me persiguen.
Un farol insomne
gotea húmeda la luz.
Recojo las palabras
que duermen en la calle.
Las apunto en mi cuaderno:
ellas y yo, nos declaramos libres.
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SÍLABA
Inés Blanco (Luna de abril) / Colombia
Yo, de la soledad
he venido
y en la soledad
me oculto,
me protejo,
muero y resucito.
Junto a ella
encontré la palabra
y su alegría,
su esplendor
y la nostalgia,
el bullicio y el silencio.
Con ella me recreo,
danzo con su música…
soy fantasma,
realidad y asombro.
Me deletreo,
soy sílaba y poema,
mujer y encantamiento.
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LA POESÍA
María Elena Camba / Argentina
La poesía es un grito en el desierto
La luz que enceguece la mirada
Un puñal que se aloja en la garganta
Lo no dicho, lo sagrado y lo blasfemo
La esperanza en la desesperanza
El mantra de la revelación
Es la voz de Dios
La utopía hecha metáfora
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NUESTRO MAR
María Elena Camba / Argentina
Eres la estampa
de un Dios indeleble
en tu fluir constante.
Infinito devenir,
metáfora cristalina
en horizonte azulado.
A veces tu oleaje
galopa furioso,,
como animal sediento.
Arrastras todo a tu paso
Borras huellas
Alivianas pesares
Otras ofrendas sereno
tus más preciados dones
en eco de caracolas.
Eres la voz de Dios,
paraíso marino
que nos arrulla.
Promesa de resurrección,
que resuenas constante
en acordes celestiales.
Hoy te contemplo
con ojos de salitre
y manos de algas
Tu voz transparente
canta entre las olas
y de nuevo ilumina
mi orilla de eternidad.
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MIS ATARDECERES
Libia B. Carciofetti / Argentina
Siguiendo un poema de Jorge Luis Borges
Camino entre la gente
Que viste las calles.
Entre idas vueltas…
En busca de nadie.
El sol ya declina como mi corazón en la tarde.
Y esta tristeza mía.
Que agoniza en el parque.
Porque presiento a los parias,
mendigando entre los árboles.
Mi voz no tiene eco, y mis ojos.
Mis ojos ¡Ya no ven!
Me siento miserable.
la sangre se me cuaja
en las venas que arden.
Estoy ¡Tan herido!
Que no puedo mirarles
porque en el ocaso de mi vida, reconozco que no fui feliz.
Teniéndolo todo…y fue culpa ¡de nadie!
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AMOR
Susana Curbela / Argentina
Porque sos ,
de lo eterno, lo infinito,
olvido con frecuencia
mi mortal envoltura.
Y permanezco, entonces,
entre un vago realismo,
y la esencia vital
de mi figura.
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YO SOY
Susana Curbela / Argentina
La calidez de un nido
Nido que protege las almas heridas
del dolor de una noche eterna.
Yo soy
Un pecho henchido de felicidad.
Felicidad que me inunda
cuando mis hijas elevan sus mejillas al cielo.
Yo soy
Caminos de sangre.
Sangre que atraviesa
mis eternidades.
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HECHICERA I (El)
Beatriz Di Nucci / Argentina
Hay algo en ti que es de hechicera
y me llevas por el aire bruja blanca
no sé si el lenguaje de tus manos
el timbre de tú voz, o la mirada.
En la cueva infinita de los sueños
donde guardas celosa los conjuros
curioso entre aquella tarde
quedando por siempre entre sus muros.
soy hombre tan solo que se asombra
al ver tú apariencia transformada
en extraños ensueños te revelas
y puedes hacer de mí, del todo, nada.
Quiero ver danzar tus pies descalzos,
sobre la playa que el mar besa bravío
y saber así que majestuoso
se rinde ante ti, cariño mío.
No me despiertes, y déjame que sueñe
es la realidad donde yo vivo
amarrado a la noche de tú pelo
soy el más fiel de todos los cautivos.
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HECHICERA II En la Playa (Ella)
Beatriz Di Nucci / Argentina
Mis huellas quedaron en la arena
de la playa que el mar besa bravío
y viste así que majestuoso
se rendía ante mí, manso y tranquilo.
Me vestía el agua, con su espuma,
se humedeció tú cuerpo, junto al mío,
cuando el tul de la bruma nos cubría
quedando en las sombras confundidos.
Fuiste hombre envuelto entre mis brazos
fuiste brazas quemando los sentidos
con el encanto sutil de esos momentos
que los dos tan solo compartimos.
Se quebró el hechizo con su magia
que, de golpe, presurosos nos bebimos.
Nos separamos al despuntar el día
buscando cada cual otro camino.
Hoy he vuelto después de tanto tiempo
y recuerdo la feliz algarabía
que dejo la embriagues de aquella noche
cuando sentí fundir tú alma con la mía.
La playa me esperaba solitaria,
el viento azotaba mis oídos
dije tú nombre, y pude ver de pronto
que ninguno de los dos había partido.
“··· ❈ ··· ··· ❈ ···
DESPUÉS DE LA LLUVIA
-Enrique Fredy Díaz Castro / México
Su música es un arrullo
que despierta los sentidos,
como aliviante suspiro
que se pierde entre murmullos.
Ver al cielo encapotado,
los cerros reverdeciendo,
y el sol que se va perdiendo
sobre aquel manto nublado
Se torna gratificante
mientras se escuchan los truenos
señal de un período ameno
con la lluvia refrescante.
Por las calles los riachuelos
indican que allá en la sierra,
bien mojada está la tierra
con la bendición del cielo.
Nos empapa la alegría
el aire huele a riqueza,
con la divina proeza
de refrescarnos el día.
Las avecillas callaron
cubriéndose en la floresta,
en medio de aroma y fiesta
que sus trinos resguardaron.
¡Que ya mojé mis zapatos,
mi pantalón y camisa!
¡No importa, deja tus prisas,
ya te secarás al rato!
Después de la lluvia siente
como tu espíritu canta,
el ánimo se agiganta
con lo fresco del ambiente.
Las plazas y los jardines
recobran el señorío,
como el torrente los ríos,
y el perfume los jazmines.
Gracias por el temporal
¡Oh Señor del universo!
por el potencial inmenso
en el naciente maizal.
“··· ❈ ··· ··· ❈ ···
BARCOS DE PAPEL
Enrique Fredy Díaz Castro / México
¿Se acuerdan de aquellas,
las tardes lluviosas
Cuando intermitentes
caían como hoy,
golpeantes las gotas
y los nubarrones,
cual negros pendones
tapaban al sol?
¿Se acuerdan hermanos
que por la ventana,
o tal vez parados
en el corredor,
un tanto impacientes,
un tanto sonrientes,
veíamos la calle
y su alrededor,
listos para cuando
amainara el agua,
salir y mojarnos
en buen retozón?
Ya que nuestras obras
de papiroflexia,
rompían la inercia
del atardecer,
entre los riachuelos
que la calle abrían,
surcaban triunfantes
blancos, tambaleantes,
¡Barcos de papel!
¿Se acuerdan que a veces
nuestro padre hacía
con gran maestría,
doblez por doblez?
¡¡ Qué tiempos aquellos
de nuestra niñez !!
cuando hasta descalzos
solíamos correr…
Cambiaron los sueños,
los años se fueron,
¡¡ como ya partieron
algunos también !!
Hoy, sigue lloviendo
como aquellas tardes,
a la vez que miro
a la nieve cubrir
paulatinamente
este par de sienes,
pero estoy seguro
que no olvidaré
a aquellos traviesos
que entre los riachuelos
echaban a flote
sus frágiles naves…
sus vistosos barcos:
¡¡ Barcos de papel !!
“··· ❈ ··· ··· ❈ ···
SUEÑOS OLVIDADOS
María Cristina Fervier / Argentina
¿El salario y el sudor de cada día
alcanzan para compensar la agonía
de los sueños que yacen olvidados?
¿Vale la pena esta lucha de querer
olvidándonos del ser?
¿Ser esclavos de quién,
por qué, para qué?
Sólo se es un número
que autómata produce
¿Quién inventó indolente
el perverso sistema
que encasilla y corroe,
atrapa y enjaula?
Si el hombre nació libre
como lo son los pájaros,
¿dónde silenciaron sus trinos?
¿Acaso en la cruz negra
labrada por la avaricia?
Quietos, manchados de niebla,
los sueños están tan altos.
¿Serán pájaros liberados
que vuelan sin alcanzarlos,
o entre la corrupción y la ignominia,
esperanzas de bolsillo
perdidos por los agujeros raídos?
“··· ❈ ··· ··· ❈ ···
ARBOLEDA
Luis García Montero / España
Dormía en el refugio de los débiles,
una cama revuelta
de oscuridades fuertes,
cuando bajó su sueño a sespertarlo.
Puso entonces los pies
en un mundo nevado.
El frío de las ropas por el suelo,
de los amaneceres
y los zapatos viejos.
Como los pedregales de la casa
no esperan el orgullo
de una sombra descalza,
pudo abrir los cerrojos de la puerta,
llegar al campo libre
sin que nadie lo viera.
Y se atrevió a romper con su destino.
Cortó a la luz del día
la flor de los malditos,
soportando la noche del cobarde,
la angustia de los números
y la rabia del ángel.
Buscó la soledad de una arboleda,
y sigue allí, lejano
para sentirse cerca,
vigilante de lunas despedidas,
con la plata del sueño
y el limón del realista.
“··· ❈ ··· ··· ❈ ···
M
PEDIDO
Carlos González Saavedra / Argentina
Voy a pedirle a mi ángel
lleve esta carta al cielo,
Donde viven las estrellas
Y se cumplen las quimeras.
Quisiera sentirme pleno
en una casa blanca y solariega
Colmada de malvones y hortensias,
Donde, su patio tenga…
Una higuera!!!
Una mesa larga…,
Para la familia, cuando venga.
¡¡¡Los ambientes…, amplios
Llenos de luz y colores.
Árboles copiosos,
de hojas como lentejuelas.
Que todo brille…,
que mis relaciones estén plenas.
Y por las noches,
Con guitarras, se vayan las penas.
Las ventanas, sin pistillos…
Que entre el sol de la mañana
y deje su calor, a la siesta.
Con una vida prodigiosa,
De hijos, nietos, amigos,
Amor y gente buena.
Para eso vine.
Por eso, espero tranquilo;
Este sueño realizado
En cualquier lugar, que sea.
No han de ser, mis días,
tan aciagos, si llevo con ellos
una sonrisa eterna
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CUANDO LLEGAN…
Carlos González Saavedra / Argentina
Cuando llegan los nietos, el cielo se abre
Y bajan presurosas luces del universo,
Colmadas de amor.
Todos, me llaman abuelo.
Se respira inocencia,
se renueva la existencia
Un nuevo tiempo comienza.
Estrellitas de luz, que han esperado
pacientes en el tiempo,
a empezar de nuevo
Nos muestran que la vida es eso;
Amor, ternura, sueños…
Mi corazón se enternece,
Su ingenuidad, sus sonrisas,
hace que todo lo olvide.
El jardín familiar reverdece;
tiene brillo, florece.
Semillitas del cielo, floreciendo.
Son luz,
antorcha que viene de lejos,
motor que empuja mis sueños
Transformándolo todo,
cuando me llaman abuelo.
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HERENCIA DE MAR
Elspeth Gormley / España
Mis abuelos fueron hombres de espuma,
de redes tendidas bajo la luna.
Sus manos curtidas por viento y sal
tejieron mi historia, mi rumbo vital.
Con ojos de faro, de cielo y de bruma,
miraban el mar como quien se suma
a un pacto secreto, a un viejo ritual,
donde cada ola es verso inmortal.
Sus voces eran canto de madrugada,
sus pasos, leyenda nunca olvidada.
En cada mareo, en cada tormenta,
la vida les daba su dura cuenta.
Pero ellos, valientes, sin más abrigo,
alzaban la frente, seguían su amigo:
el mar que los llama, que nunca miente,
que a veces castiga, pero es presente.
Yo escucho sus nombres en cada ola,
en cada gaviota que el cielo escolta.
Sus historias viven en mi memoria,
como anclas profundas de vieja gloria.
Me enseñaron a amar sin condiciones,
a leer el viento, a oír corazones.
A saber que el miedo no es enemigo,
sino compañero en todo camino.
Sus botas gastadas, sus viejos remos,
sus cartas de amor que aún no leemos.
Todo eso guardo como un tesoro,
como un mapa antiguo lleno de oro.
Y si alguna vez me siento perdida,
recuerdo su fuerza, su fiel partida.
Ellos me enseñaron que el mar no engaña,
que todo se encuentra si el alma baña.
Por ellos escribo, por ellos respiro,
por cada silencio, por cada suspiro.
Por cada jornada que no volvió,
por cada mirada que el mar llevó.
Mis abuelos fueron hombres de espuma,
y yo soy su nieta, su voz, su pluma.
Que el mar me bendiga como a ellos hizo,
que en cada poema encuentre su latido
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ÁMAME MÁS SI PUEDES
Jaime Hoyos Forero / Colombia
“Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas.
Racimos refregados. Mordeduras bermejas.
Yo soy el que en la hora del amor te desea”.
(Pablo Neruda)
Todas las dichas del amor están
En tu cálido cuerpo, diluidas.
En mis labios de tierra florecieron tus besos
Y en mis dedos quedaron guedejas de tu pelo.
Yo soy el que en la noche despierta tus instintos.
Tu ser es el jardín de asombro de mis ojos,
flor roja cuyos pétalos deshojaron mis manos
y dejaron en ellas sus aromas de Oriente.
Y ahora rompe mis cercos;
tus brazos de querube, conviértelos en alas;
pon a volar en ellas tu corazón inmenso.
Libera de tu pecho los deseos contenidos.
Da rienda a tus secretos, revélame tus sueños.
Me gustas como eres: la mujer más auténtica,
la que todo lo puede por el hombre que ama.
La del verso sin métrica rebosante de esencias,
la de la ardiente estrofa cargada de metáforas.
La que le canta al hombre con fuego de palabras,
con poemas que llevan la marca de tus besos,
y en donde cada sílaba quema como una brasa.
Ámame más si puedes:
Mírame ciegamente porque soy el que te ama.
Yo soy el que en la noche levanta tus dos brazos
y te siembra caricias y te riega de besos
y brinda por tu vida con seco vino puro
en las copas talladas de tus bruñidos senos.
Y no ceses de amarme porque la vida es corta,
y solamente amando se puede entrar al cielo.
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UN DÍA
Jaime Hoyos Forero /Colombia
Te dirás…
-¡lo amé tanto!-
Lo dirás sin dolor y sin tristeza.
Pasarán tus palabras por mi lápida
como pasan los ríos por las piedras.
Ya nada me diré y estaré muerto.
Solo tendré de mí la sepultura
Y de tu alcoba en un rincón, mis versos.
Pero tú vivirás. Y mi recuerdo
Se irá desvaneciendo en tu memoria.
Solo cuando te acuerdes de mis besos
que un día florecieron en tu boca,
sentirás en tu sangre un hervor breve
y una sonrisa asomará en tus labios…
(Recordaciones locas).
Aún entre la tumba,
no olvidaré tu voz, tu amor, tu cuerpo.
Tú pasarás tu mano por mi lápida
como limpiando el último recuerdo.
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CAFETEANDO
Lamberto Ibárez Solís / México
Bebida como la tinta
del África bienvenida
y con el agua fundida;
aromático lo pinta.
Porque mis sueños los finta,
tus ricos granos tostados
que con panela mezclados,
con bolillo o con telera;
una mañana cualquiera
de tantos días nublados.
Nublados con buen café
de mi sierra atoyaquense
y como buen zacualpense;
rico almuerzo comeré.
Con el café hilvanaré,
algunos versos sentidos,
tímidos y cohibidos;
venidos de matorrales
de mis montes y maizales
a mi mente bienvenidos.
Venidos llenos de gotas
en este mar que no cesa
con sus olas cual turquesa;
ya van rimando mis notas.
En los picos de gaviotas
que alegres graznan el cielo
con el vaivén de su vuelo,
mi júbilo las alcanza
en su volar como danza
y unidas buscan consuelo.
Consuelo en sus desventuras,
en simetrías perfectas;
con sus trazos de arquitectas
desparraman aventuras.
Unas locuaces criaturas
que en mis playas admiré;
zigzagueantes divisé
al asomarse la aurora
porque Dios bendiga la hora
que disfruto mi café.
Mi café humeante disfruto
con mis hermanos cafeteros
y música de troveros
se van las horas, minutos.
Sin aburrirse en absoluto
en charlas y discusiones,
acarician las canciones
al compás de las guitarras;
entonando “La Cigarra”
que se agolpa en emociones.
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¿A DÓNDE VAN ?
Andrea Kiperman / Argentina
¿A dónde van los besos no dados?
¿Las caricias no entregadas?
¿A dónde van los abrazos entrecortados?
¿A dónde van los sueños no realizados?
¿A dónde van las palabras no dichas?
¿La melancolía de lo que pudo haber sido?
¿A dónde van esos pensamientos que solo se quedan en nosotros,
sin poder ser expresados?
¿A dónde se quedan esas miradas desencantadas?
¿A dónde queda el amor, ese amor frenado?
¿A dónde quedamos tú sin mí, y yo sin ti?
Sencillamente, no lo sé.
No sé qué será de nosotros.
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HACIA EL SUR
Liliana Lorán / Argentina
Las nubes espumosas y grisáceas
Se empeñan en cubrir el cielo azul
El día plomizo, se abraza a las paredes
De las casas que miran rumbo al sur
La calleja parece que desciende
Desde el mismo ciclo y es su albur,
Bajar entre yuyos y guijarros
Llevando las huellas rumbo al sur
Barrio humilde blanqueado por los soles
Ni la sombra fugaz del abedul,
Refresca en horas de la siesta
Tus ventanas abiertas hacia el sur.
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CUIDEMOS LA TIERRA
Elsa Lorences de Llaneza / Argentina
La tierra ruge,
la tierra sufre,
culpa del hombre
que no comprende
de su dolor:
Tala de árboles,
obras mal hechas
que inundan campos,
matan ganado
causan dolor.
Hombres sin alma
que campos queman
sin importarles
que mucha gente
sin casas quedan.
La tierra ruge,
la tierra sufre.
Pide a los hombres
su compasión,
pide que surja
la paz del alma,
que nos amemos
en la oración.
Que consigamos que todo vuelva
hacia el principio de la creación,
para que ancianos, niños y hombres,
junto a la tierra que Dios nos dio
seamos felices y consigamos
todos unidos vivir con amor.
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LA VIDA EMPIEZA MAÑANA
Margarita Mangione / Argentina
Hoy buscando cosas viejas
cayó la caja en mis manos…
¡Cuántos recuerdos lejanos
encontré en ese paquete!
Tu palabra que promete,
mil besos en los papeles,
con los falsos oropeles,
de esas cartas mentirosas
y sus palabras tramposas,
tan dulces como las mieles.
Como fieras en tropeles,
hasta mi mente llegaron,
las lágrimas que lloraron
mis ojos por tus engaños.
Hoy transcurridos los años
persiste el sabor amargo,
de mi culpa me hago cargo
no debí confiar en ti
y así en tinieblas me hundí,
sumida en triste letargo.
En este camino largo
tu ausencia entre mis paredes,
entretejió falsas redes,
en esa orfandad eterna.
Y como animal que inverna
me encerré en mis soledades,
tus sempiternas maldades,
mi corazón agostaron
y hecho trizas lo dejaron,
víctima de tus crueldades.
Ajeno a mis realidades,
te desplazas por el mundo
y yo en mi abismo profundo,
entre el dolor sobrevivo.
Ya no encuentro el atractivo
que antes tenía la vida
y en mi angustia repetida,
quiero olvidar y no olvido,
mi amor no correspondido,
que aún sufre por tu partida.
Aún de nostalgia vestida,
he de quemar esas cartas,
ya no quiero que compartas,
ni un minuto en mi existencia.
No hará falta mucha ciencia,
un fósforo es suficiente,
y cuando el papel ardiente,
falsas promesas destruya
ya no seré yo quien huya,
por quitarte de mi mente.
He de tenerlo presente:
la vida empieza mañana,
la esperaré en la ventana,
cuando se cierren las puertas.
Y cuando mi dicha adviertas,
mantente de mí lejano,
que este reino soberano,
es mi sitio predilecto,
y aunque es un mundo imperfecto,
para el amor es temprano…
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DESIGUALDAD INCIERTA
Antonio Morelos / México
Solo por culpar culpaste
porque un motivo no había,
por ser hombre lo acusaste
sabiendo bien que mentías,
como eres mujer pensaste
que el mundo te lo creería.
La mujeres como tú
dicen merecerlo todo,
actúan con ingratitud
aunque pisaron el lodo,
que les manchó su virtud
y les opacó el decoro.
Muchas piensan por igual
viviendo el mismo modo,
jamás dudan ni en culpar
a los hombres del decoro,
que han perdido al caminar
por calles con mucho lodo.
No culpen su proceder
a consecuencias ajenas,
cuiden su rol de mujer
viviendo una vida plena,
y el hombre en su deber,
las ama, no las condena.
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CONFUNDIDA
Antonio Morelos / México
Dudas de ser como eres
y eso te causa inquietud,
no disfrutas lo que tienes,
ni haz vivido en plenitud,
tampoco sabes que quieres,
ni sabes quien eres tú.
Quizá te hayas confundido
con cosas de aquel ayer,
que soñaste habías tenido
y fuiste una gran mujer,
pero solo un sueño ha sido,
ya hoy es otro amanecer.
Los sueños, solo eso son,
la realidad es otra cosa,
vivir tiene una razón
encuentra la tuya ahora,
descubre esa gran misión
y vive sin ser tu sombra.
Eres como eres, no otra,
acepta esa realidad,
regresa a tu mundo ahora
que te espera tu lugar,
que el mar y el sol te valoran
y también la sociedad.
Si buscas lo que tú piensas
que es tuyo, pero no está,
no juzgues, es tu conciencia
quien te dirá lo que harás,
solamente abre las puertas
del amor y la humildad.
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LA MUSA Y EL ESCRITOR
Sarah Petrone / Argentina
Un sueño de plumas blancas
sensitivas, algo viejas
medita justo a mi lado,
suspira y mira sereno.
Me observa mientras desato
cuadernos y lapiceras
y me toma de la mano
escribiendo mi poema.
Le dejo hacer y sonríe
porque sabe que comprendo
que tiene poder en mí,
y siente lo que yo siento.
Aquí me borra un quejido,
allí corrige la letra,
el pensamiento se copia
como alumno y su maestro.
Releemos a la par
y discuto su fonema,
las rimas que quiero yo,
son las que él aborrece.
Un café para el disfrute
sin azúcar, nos deleita,
amargo como el amor
que se sufre en lo secreto.
El tintinear e cucharas
revuelve exquisito néctar,
y el aroma del café caliente
invade el cerebro.
Las papilas gustativas
de lo amargo y de lo excelso
comienzan a despertar
las formas y las ideas.
Reanudamos la labor
complacidos y contentos
poniéndonos, al final, de acuerdo
…Casi de acuerdo.
Con un apretón de manos
sonreímos satisfechos.
Los versos, tienen que dar
la vuelta al mundo,
y que regresen
transformados en amor,
en color, en otros sueños.
La musa la pongo yo.
El escritor, es mi esencia.
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METAMORFOSIS
Sarah Petrone / Argentina
Quedó atrapado en esa letanía
que alguna vez oyó desde la infancia.
Se creyó igual que cada día,
como una nota más, del pentagrama.
Negó que fuera por melancolía,
sin embargo, mucho se notaba.
Rodó una lágrima mientras despedía
con un mohín, la gota, de su cara.
La vida equivocó lo ya sabido.
Algo se escapó por la ventana,
dejó en su alma, la voz de otro destino
y el cuerpo despertó ya desdoblado.
Intentó ser lo que todos querían,
pero apenas pudo hacer lo que deseaba,
escondido en la realidad que no pedía,
de cara a la realidad, fingió ignorarla.
Debajo de la piel, un mundo nuevo
ya en lo desconocido se gestaba,
y en ese reconocerse, o no, que no era suyo,
con otro cuerpo, otro ser salió adelante.
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EL FUEGO MERECIDO
Graciela Reveco / Argentina
En conmemoración de Dante Alighieri
En la Divina Comedia
el Dante
atraviesa con la lira sus enmiendas
y no solo destraba los límites de la mujer cautiva
relegada a la presencia servil y de puerperio
sino que persigue el sentido de la vida
del amor
y allí, en lo más profundo del teatro
encuentra un purgatorio donde expiar las faltas
incita las lumbreras de un infierno desértico
para quemar las culpas
y desenredar la conciencia
cuando dice
“rompió el profundo sueño de mi mente
un gran trueno
de modo que cual hombre que la fuerza despierta
me repuse”
porque el alma humana es un retazo de tiempo
que se dobla y desdobla por las heridas que sangran
y necesita descifrar un pentagrama de consuelo
en cada palabra
en un lugar que destrabe el mutismo
de un Dios que brilla en el sagrario
y con el perdón que apague el fuego
«descendamos ahora al ciego mundo
-dice el poeta todo amortecido-
yo iré primero y tú vendrás detrás»
con el reflejo de arrugas en la frente
que libere la osadía del que clama
“y me dijo:
la angustia de las gentes que están aquí
en el rostro me ha pintado la lástima
que tú piensas que es miedo
vamos, que larga ruta nos espera»
caminar entre llamas y los estratos
de las suelas gastadas y el ocre de la hoguera
donde las cenizas no callan
“así me dijo
y así me hizo entrar al primer cerco que el abismo ciñe
¿no me preguntas qué espíritus
son estos que estás viendo?
quiero que sepas
antes de seguir
que no pecaron
y aunque tengan méritos
no basta
pues están sin el bautismo
donde la fe en que crees
principio tiene”
y pretendo habitar su perspectiva
aceptar la constricción y la ausencia necesaria
según el precepto
los orígenes del óvulo que en el alma nace
con su axioma hacia el futuro
mientras la comedia dependa de la letra
y no termine en la última palada de la muerte
aunque la fosa permanezca abierta
y provoque otra proclama del artista
que atraviesa el infierno del purgatorio
solo para entender la vida
entonces, dice el Dante en su diatriba
“al cristianismo, fueron anteriores
y a Dios debidamente no adoraron
a estos tales, yo mismo pertenezco”
y como él
en las liturgias de cada Pascua concebida
con distintas banderas de un culto peregrino
todos pertenecemos
a una promesa de cruz y clavos
a un salmo que cada año desarruga su tiempo
y resucita del cielo a la tierra
de la tierra al cielo
por ese viaje que todos aguardamos
en la oscuridad y el silencio
mismo fuego del poeta en la comedia
divina comedia
infierno… que quizás nos merecemos.
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LIRAS AL OLIVO
María Sánchez Fernández / España
Me voy a la aceituna
con mi vara, mi baraja y mi jumento,
siguiéndome la luna
con cara de contento
en el olivar toma su asiento.
¡Ay, luna aceitunera!
que vas a la faena divertida.
Cuando el mantón te espera
para la recogida
tú vas, luego la amanecida.
Mis manos se encallecen
vareando las ramas plateadas,
pero se enorgullecen
por ser muy deseadas
y del fruto serán muy bien colmadas.
¡Hermosa atardecida
que cubres la faena de colores!
La mano encallecida
enjugó los sudores
y bendice al olivo en sus amores…
Mi alma se ha ensanchado
Y el campo se ha cubierto de canciones,
El tajo ya ha cesado
Y vibro de ilusiones
Evocando a mi amor tan deseado
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LA MARAVILLOSA SUERTE DE QUE TODO SIGA EN SU SITIO
Elvira Sastre / España
Tus arrugas:
las toco y pienso en todos esos campos
que asaltamos de jóvenes,
que allanamos sin vergüenza
y con pasión.
Tus arrugas:
las toco y veo ahora
montañas llenas de ríos
e historias,
hechas con árboles ya viejos
que nadie entiende que resumen el paisaje.
Tu cuerpo:
lo toco y creo en el deseo
del tiempo,
en los sueños de las noches de insomnio.
Tu cuerpo:
lo toco y lo recorro de memoria y recuerdo
lo absoluto del amor,
el milagro de conocerte e invadirte
con la paz que da
alcanzar el hogar,
la maravillosa suerte de que todo siga en su sitio.
Tu silencio:
lo toco y me parece joven,
tus veinte años devueltos a un gemido entrecortado.
Tu silencio:
lo toco y lo traduzco en otro idioma
que se antoja lejano pero sigue ahí,
hablándonos,
recordando la chispa que enciende el juego,
el trozo de madera que lo aviva.
Te toco.
Y entro en ti,
con el nervio de una guerra
que ya ha terminado
pero en la que aún resuenan los disparos.
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