POEMAS – AGOSTO
NOTA EDITORIAL
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Cada poema es una forma distinta de amanecer.
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COLABORADORES – POEMAS AGOSTO
- Maren Alberdi – España
- Miriam Alberganti – Argentina
- Magi Balsells – España
- Inés Blanco – Colombia
- Sandy Bell – Argentina
- Libia B. Carciofetti – Argentina
- Enrique Fredy Díaz Castro – México
- María Cristina Fervier – Argentina
- Luz Fontana – Italia
- Jaime Hoyos Forero – Colombia
- Santiago García Vega – México
- Carlos González Saavedra – Argentina
- Elspeth Gormley – España
- Stella Higuera – Colombia
- Andrea Kiperman – Argentina
- Martín López-Vega – España
- Liliana Lorán – Argentina
- Marga Mangione – Argentina
- Héctor Navia Garzón – Colombia
- Raquel Olay – Argentina
- Ricardo Quattri – Argentina
- Yanni Tugores – Uruguay
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DEFINIR EL AMOR
Maren Alberdi – España
Quien le diese al amor un sentido preciso
es que no lo conoce, es que nunca lo ha vivido;
no es una palabra, son historias completas
agitadas, serenas, dolorosas o bellas.
Es la risa inocente en el rostro de un niño
que en pequeñas pisadas recorriendo pasillos
acaricia tu rostro y con un tierno abrazo,
con sonrisas y besos te susurra un te amo.
Unas manos rugosas que cansadas y enfermas
aún te ponen un plato de comida en la mesa;
un pañuelo guardado que secó un día tu llanto
cuando en tus soledades no había nadie a tu lado.
El cansancio de un padre por llevar el sustento,
la corona de besos que cubriera tu cuerpo,
el calor de aquel pecho que te diera su abrigo
y el pedazo de pan que recibe el mendigo.
La pureza de un ángel que reposa en la cuna;
el poeta que a solas le relata a la luna
entre sueños y cantos sus amores secretos
and lanza hacia los vientos dulcemente un te quiero.
Una flor temblorosa que regala su aroma,
las gotas de rocío que nos muestra la aurora,
es el vuelo del alma a otros mundos abstractos,
es saber que el camino tiene flores y cardos.
Es dos labios unidos en un beso de fuego,
la promesa de un siempre, esperanzas y anhelos,
es perdón sin palabras, es renuncia callada
y árbol que da su sombra en la dura jornada.
Una luz titilante
que a lo lejos alumbra,
una rosa en la tumba,
una lágrima ahogada;
un adiós sin retorno…
Es dar todo por nada…
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MARRIÑA
Miriam Alberganti – Argentina
Nunca pensé que aquel abrazo sería el último,
si lo hubiera sabido, te abrazaba hasta el último segundo.
La vida no avisa cuando el recuerdo se está haciendo,
y un día, sin avisar, fue la última vez sin saberlo.
La última vez que te alcé y entraste en mi pecho,
el último pañal con sueño y con amor estrecho,
los cordones de esas zapatillitas tan chiquitas,
tu manito en la mía rumbo a la escuelita.
La firma en el boletín, el disfraz de apuro,
el domingo buscando un kiosco en lo oscuro
para un mapa de América.
Y hoy…
Hoy no te fuiste. Estás. Creciste.
Ya no pedís upa, ya te vestís solo, ya te fuiste a tu fiesta.
Y qué orgullo, hijo, verte tan alto, tan vos.
Pero qué morriña de aquellos domingos de los dos.
No es despedida triste, es nostalgia de mamá,
que guarda en el corazón esa infancia que se va
no porque te hayas ido, sino porque creciste,
y en ese crecer, mi niño,
también me hiciste.
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SOMOS ASI
Magi Balsells – España
Nunca se valora lo suficiente lo que otro edita
Todos queremos ser siempre los mejores
Ya que solo vale nuestra meta
No importa del otro sus valores
Ilusionados, creemos ser grandes poetas
En muchos casos grandes e insignes escritores
Solo somos mortales sin grandes metas
Escribiendo muchas veces nuestros temores
Del amor y la amistad siempre escribimos
Algunas veces hasta de deseos frustrados
Los únicos somos nosotros, pensamos
Pero de nadie ni nada nos preocupamos
Algún amigo nos comenta
A nuestras letras e ilusiones
Con ello nuestra fe alienta
La amistad tienes sus razones
Por esto sin dudar gracias doy a todos
A los que con buen sentido me alaban o critican
Siendo de cualquier manera buenos logros
Que no me molestan ni mortifican
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REFLEJO DE LUZ
Inés Blanco – Colombia
Soy manantial, murmullo
que nace en las montañas;
agua cristalina y pura,
rumor de hoja recién caída.
Soy agua de lluvia
que humedece la tierra
de los ancestros,
y riega el espacio donde habito.
Soy lago de aguas tranquilas
que amanece al sol,
y a merced del viento
me lleva de orilla en orilla.
Soy el hielo milenario
de las altas cumbres;
blanco y duro como la piedra,
suave y frío como una lágrima.
Soy ovillo, río destejido
que baja presuroso
en procura del mar…
-vasto y profundo-
Soy en el océano:
una gota perdida y sola;
apenas un reflejo de luz
que salpica la noche.
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EL REGRESO DE MIS LETRAS
Sandy Bell – Argentina
Entre versos y rimas
Entre radio, poetas y bambalinas
vuelven mis humildes letras a latir.
La nostalgia de mi pluma perdida,
musa inspiradora de la vida,
regresa otra vez con su melodía
desde el confín de mi memoria,
donde, entre el amor y el desamor,
se funde el alma y el corazón.
Vuelven las quimeras del alma
como compañeras de metáfora,
como aquellos besos del viento
que acariciaban la luna y el sol,
o aquella suave brisa del sentimiento
acurrucada en su palabra dormida.
Vuelvo trazos de colores en tinta,
retomando un verso de letra escondida,
vuelvo al silencio entre rimas,
hoy, con la mía, le haré una oda a la vida.
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TU SOMBRA
Libia B. Carciofetti – Argentina
Estás muy junto , a mi lado
pero solo veo tu sombra
me acaricias , me besas
pero mi amor no te nombra .
Mi piel no se eriza
cuando amando me tocas
y tus besos no logran
que tiemble mi boca .
Cuando tu me posees
con tus ansias ¡ tan locas !
con total desenfreno
en tu pasión te desbocas
eres potro salvaje
indomable , y provocas
que yo quiera escaparme
y detrás de mi va tu sombra .
Es allí que recuerdos
en mi mente se agolpan
como en un juego de niños
nuestros sueños retozan .
Mi cuerpo se ablanda
y me endulzas la boca
vuelvo a ser la de antes
y me estremezco toda .
Me conviertes en mujer
en breve ceremonia …
y con tu perfume de hombre
dejas de ser ya una sombra .
Me abrazo a tu cuello
y soy tuya toda
mientras muy sutilmente
vas quitando mis ropas .
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CAMBIEMOS
Enrique Fredy Díaz Castro – México
Es difícil escribir de cosas buenas
cuando tanto malo pasa en el mundo,
omitir el diverso mar de penas
que sucede en la faz y en lo profundo.
La superficie en incendios y guerras
con sequías y con inundaciones,
inducidas por locos que en la tierra
han provocado contaminaciones.
En lo más recóndito del planeta,
donde prevalecen fuegos eternos,
donde las placas deambulan inquietas
cual si fueran el verdadero infierno.
Ahí donde los volcanes y sismos
en su trágica y fatal alternancia,
a la humanidad le cambian el ritmo
derrumbando riqueza y petulancia.
Eso que unos desquiciados hicieron
imaginándose ser semidioses,
pisoteando a los que en ellos creyeron,
ciegos y sordos a miles de voces.
La ambición nos ha ido consumiendo,
autodestruirnos es el estigma;
las conquistas de reinos van creciendo
y esos brutos las llaman paradigmas.
Alguien inventó que modernizarnos
era ir destrozando el paraíso,
que a los suelos y al mar contaminarlos
era el plus del poder sin un permiso.
Ya la naturaleza en advertencias
nos ha puesto de frente a las pandemias
pero al hombre perdido en la demencia
le es más fácil creer en la infodemia.
Recordemos que hace unos cuantos años
el covid nos aisló en cuatro paredes,
playas y vegetación como antaño
se mejoraron sin fatales redes.
Yo creí que sería permanente
ese cambio conductual del ser humano
pero por unos meses solamente
se alejó la imprudencia de las manos…
Comenzó nuevamente la tragedia
contra nuestro querido medioambiente,
semejante al criminal que asedia
al que es débil con violencia inclemente.
A mediados de este año la respuesta
nuestro globo terráqueo la está dando,
las naciones vulnerables y expuestas
entre escombros y hambrunas van quedando.
De muy poco ha servido la experiencia
que vivieron otras generaciones,
unos gritan: «son vulgares creencias…
No hagan caso a tontas obsesiones».
Mientras la realidad nomás no vemos,
va dejándonos sin alternativas,
¡Por favor, la omisa actitud cambiemos,
aún podemos mejorar esta vida..!
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NOSTALGIA
María Cristina Fervier – Argentina
Desde que no estás
me falta todo porque
todo me lo dabas
Me faltan las palabras
me sobran los silencios
apoltronados en cada rincón.
Me sobran tristezas
que acrecientan la ausencia.
Desde que no estás
me sobran las huellas
porque me falta el camino.
Me sobran los sueños
que juntos soñamos.
Enterrada la esperanza
ya no tengo mañana.
Miro el horizonte
para rearmar me
parece tan distante
cómo el alba y la noche.
Junto al mar espero
tus besos de tinta
plasmados en otros tantos versos
que al azar me arrojabas al viento.
Desde que me faltas
me envuelve una nebulosa gris
cómo estos días de niebla y llovizna,
impregnandose el alma
de amarga nostalgia.
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ENTRE HOJAS Y SUSPIROS
Luz Fontana – Italia
El viento no pregunta, solo pasa,
como quien sabe que el tiempo no se detiene.
Las hojas caen sin drama, sin amenaza,
y el suelo las recibe como quien entiende.
Hay días que no buscan ser memorables,
solo quieren existir, sin ruido ni gloria.
Y en ellos, la vida se vuelve amable,
como un suspiro que no exige memoria.
Camino entre sombras que no duelen,
entre aromas que no piden ser nombrados.
Y descubro que hay belleza en lo que muere,
y verdad en los instantes olvidados.
No todo debe arder para ser fuego,
ni todo debe brillar para ser luz.
A veces basta con un rastro, un ruego,
una palabra que no lleva cruz.
Hoy no escribo para ser leída,
escribo para acompañar el silencio.
Porque hay versos que no buscan salida,
solo quieren ser abrigo, ser comienzo.
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AMISTAD
Jaime Hoyos Forero – Colombia
La amistad no es humana.
¡Es un ángel tu amigo!
Es Cristo que recoge tu cruz para cargarla.
Es la figura noble del buen samaritano
y el que salva tu vida arrojándose al agua.
Es el que pone el pecho y muere en la batalla
para que tú regreses a conocer tu hijo.
A veces, ni siquiera conoces al amigo
porque la mano buena
hace el bien sin alarde, sin voz y sin gemido.
Amigo es el que llora para que tú sonrías;
amigo, el que sonríe para que tú no llores.
Cuando el amor se va, a ti viene el amigo
para escuchar tu queja y cubrir tus heridas.
El amor pide fuego y pide carne;
en cambio, la amistad, no pide nada.
La amistad es la cúpula y el amor la veleta.
Mientras amor es flor que se deshoja,
la amistad es raíz y savia y tallo.
Cuando todo se ha ido, porque nada perdura,
cuando a ti mismo, ¡Oh paria!, se te acaba la vida
y todo lo que has sido se vuelve tierra impura,
y toda tu materia, sin vida, se derrumba,
solamente el amigo te visita en la tumba.
Y entre la polvareda revuelta del camino,
cuando se escucha el canto mendaz de las sirenas,
descubres que es un ángel, no un humano, tu amigo.
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NOMÁS NOS HICIERON CREER
Santiago García Vega – México
Serían las tres de la tarde, la faena terminaba,
recogieron los chiquillos y cerraron los zaguanes.
Vimos a lo lejos tamañas nubesotas negras de tanta agua.
Al momento se tendieron toditas las nubes cargadas de granizo,
temerosos que en agosto deshojaran el maizal.
Acostadas se quedaron, el aire se las llevó sin llenar las barranquillas,
sin mojar la frijolera ni sus marchitos ejotes.
Las nubes fueron despejando nuestro cielo,
con rayos y centellas se dijeron entre ellas
¡Unos vientos nos caminan y otros arremolinan!
Se apretujaron entre sí dándole a la ventisca obediencia temporal.
Pues sí, reseca se quedó la tierra como triste la comarca,
allá sí se la merecían –conjuraba Nana Juana–.
todos esperábamos tal chubasco que hasta la puerta cerramos,
las gallinas acurrucaron sus polluelos silenciando su cantada.
¡Qué sorpresa! ¡No fue así! No hubo azote ni granizo
la cruz de sal que puso aquella mujer hizo lo suyo. ¡No llovió!
Las señas con el machete cortaron a la culebra que tampoco picó.
A lo lejos en la ciénega se soltó un aguacerazo, lo que antes era gris,
ahora eran cascadas de agua que envidiábamos desde acá.
Contaron los pescadores que llegó hasta la laguna,
arrasó parcelas, arrastró dividendos y menguaron las creencias.
¡Envidia no! –decía el señor que a lo lejos contemplaba–.
¡Del agua algo queda, de la resequedad nada!
aquí todo es azul, el azul nos da esperanza,
con fortuna una llovizna mantendrá nuestra milpita
aún con su delgadez ya casi salía el jilote
y del sereno tendremos una docena de elotes.
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POR LA VENTANA
Carlos González Saavedra – Argentina
Mira pasar la vida una anciana
También mira los pájaros
Y las plantas de la plaza
Por la ventana
Mira el paso del tiempo
Recuerda sus andanzas
Viene a su mente anécdotas
Felices de la infancia.
Por la ventana
También la muerte pasa
En un cortejo familiar
Con penas y añoranzas.
Por la ventana
Colmada de flores
La primavera avanza
Abundancia y bonanza
Renovada esperanza
Por la ventana
Así…,
pasa la vida de esta anciana
Ciclos que inexorables
Avanzan.
Hasta que su corazón diga basta
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AL LATIDO QUE RIMA
Elspeth Gormley – España
No hay canto más sincero que el que rima,
ni verso más valiente que el que late;
la métrica sostiene cada combate
y el alma se hace luz cuando se anima.
La vida, cuando duele, se aproxima
al borde donde el día se desate;
y el verso, en su temblor, vuelve a ser mate
que en sorbos de verdad siempre se estima.
Por eso el corazón busca medida,
porque en cada compás halla su nido,
su forma de entender lo que le ha herido.
La poesía rimada es la salida:
un modo de nombrar lo sucedido,
un modo de abrazar lo que es la vida.
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PÁJAROS TRISTES
Stella Higuera – Colombia
Levanto la mirada y se abre el tejado,
por el cielo herido cruzan las nubes.
Bandadas de pájaros tristes
picotean la felicidad,
con ojos de lluvia
me hacen guiños.
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CALLA
Andrea Kiperman – Argentina
A veces es mejor no decir nada.
Calla,
que las palabras se las lleva el viento.
¿Qué sentido tiene, entonces, hablar?
No te haces cargo,
y yo tampoco.
Pasás noches en vela,
susurrando mi nombre,
extrañando mi cabello.
¿Y qué hacés?
Calla,
que se hace de día
y aún no hacés nada.
Te esfuerzas por probar otros labios,
y tu orgullo, de pie,
silencia las emociones.
Calla,
que los días son eternos sin vos.
Y así, de a poco,
nos olvidamos,
nos perdonamos,
nos confundimos,
hasta que volvemos a vernos,
y todo vuelve a empezar.
Calla.
A veces es mejor no decir nada.
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PARA EL TIEMPO QUE VENDRÁ
Martín López-Vega – España
Para el tiempo que vendrá
burilamos nuestra huella,
para que sobre ella pise
y la borre.
Para el tiempo que vendrá
y nos conocerá por un libro de estampas
en las que buscará a los audaces,
a los libertos, a los abnegados,
y en las hileras de iguales acomodados
reparará apenas en un estilo, en un peinado,
un motivo de risa repetida
a costa de quienes sus afanes empeñaron
en vanos prestigios fugaces;
para el tiempo que vendrá
a descubrir ruinas nuevas que revelarán
nuestros equívocos sobre el pasado,
y habrá hecho de nuestra lengua
una jerigonza deliciosa en la que hablar
de cosas prodigiosas que nunca hubiéramos soñado,
para el tiempo que vendrá y querrá saber
cómo nos amamos, el motivo de nuestro sufrimiento
y en qué nos distinguimos del triste rebaño,
para el tiempo que vendrá a culparnos
mientras nos imita,
para ese tiempo también nuestro.
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MERCEDES TOMASA
Liliana Lorán – Argentina
Mercedes Tomasa
de San Martín y Escalada
hija del Libertador
y de Mendoza, su Infanta.
Solamente cuatro meses
su padre la disfrutara,
para volver encontrarse
a siete años de dejarla.
Aquella beba pequeña
ya era la niña mimada,
de sus tíos y sus abuelos,
para su padre… malcriada.
Fue entonces que don José
tras su hazaña libertaria,
dejó tierras mendocinas
hacia la Reyna del Plata.
Se dedicó a ser el padre
de su pequeña cuyana,
marchándose hacia otro suelo
lejano en la distancia.
Primero fue a Inglaterra
donde Mercedes llegara,
con máximas de su padre
allí ella fue educada.
Supo en Bélgica vivir
pero fue por fin en Francia,
donde encontró la familia
el hogar donde afincaran.
Fue hija digna y feliz
cariñosa y abnegada,
y fue Mariano Balcarce
con quien casó enamorada.
Dos nietas dio al general
sus dos niñitas amadas,
María y Josefa fueron
consuelo de horas amargas.
Cuando Mercedes partió
a la celestial morada,
pidió al igual que su padre
el retorno hacia su Patria.
Siete décadas y más
tardó en ser repatriada,
junto a su esposo y María,
hasta su Mendoza amada.
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PAZ Y MANSEDUMBRE
Marga Mangione – Argentina
La mansedumbre don inigualable
que al hombre torna generoso y puro,
su alma navega hacia un puerto seguro,
donde ha de hallar la paz incomparable.
Con el rudo se muestra imperturbable,
sumando la humildad a sus virtudes,
es apacible en las vicisitudes,
y frente al prepotente surge amable.
Esa paz que de él brota inagotable,
serenando al peor de los violentos,
ha de hacer que no cese en sus intentos,
de predicarla con fe inclaudicable.
La paz hace un planeta confortable,
porque la mansedumbre lo amerita.
Cada ciudad será pura y bendita,
y allí la paz surgirá inagotable.
El manso que se muestra siempre amable,
cambiando la actitud del agresivo,
con gesto generoso y positivo,
logrará la armonía indispensable.
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s
AYER
Héctor Navia Garzón – Colombia
Ayer la tarde vibraba
entre cuchillos y vidrios
de oro.
En las manos,
Las caricias anteriores
no fueron suficientes
en los residuos del alma.
Esa mujer
no dejó dormir a Flaubert
por su desnuda pátina.
En la pared de enfrente
el libro se me escurrió
en el alma.
Miré por la ventana
las alambradas del tiempo,
los cruentos ataques de la memoria,
la artillería oxidada,
la esquina de mi espalda.
Me veo en la luz
de una luciérnaga
en el sendero de mi
propio ayer,
en la batalla de entender a Flaubert.
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DIAS DE INVIERNO
Raquel Olay – Argentina
Ha llegado el invierno
la cenicienta de las estaciones,
es triste su rostro,
son pocos sus frutos y flores.
Los pobres temen su inclemencia
que no respeta edades,
pues sus intensos frios
son causa de diversos males.
Los fuertes vientos destruyen sin piedad
robustos árboles y frágiles viviendas,
da pena ver los restos esparcidos
parece que hubo una contienda.
Las intensas lluvias desbordan los ríos
inundando el suelo,
el camino se hace barro,
todo parece estar de duelo.
Hasta el níveo manto
de incomparable belleza,
es temido por quienes
carecen de leña y pan en su mesa.
Luego volverán los días templados,
atrás habrán quedado el frio y la tristeza,
los brotes como canto de esperanza
anuncian que la vida recomienza.
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DOLOR
Ricardo Quattri – Argentina
Dolor.
Alinea con sigilo
una brisa que lastima,
surca la noche
que abrió la ausencia.
Apagadas las sombras,
envolviendo el alma.
Desesperanza, extrañeza.
Todo se perdió en la niebla
de la mirada en llanto.
Atrapado de silencio,
con los recuerdos vivos
guardados en el cuerpo.
Sin entender que el tiempo
pretende arrebatar memorias,
desterrarlas al olvido.
Impotente, lacerado,
inesperado encuentro,
jamás imaginado el desconsuelo
de vivir sin ti…
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DESAHOGO
Yanni Tugores – Uruguay
Escribo…
Porque no quiero que las voces
me arrastren al silencio,
o a los abismos insondables de mi alma.
Porque los verbos se ahogan en un río sin cauce
y el horizonte no esgrime respuestas.
Escribo…
Porque duele no hacerlo.
Para que las palabras encuentren refugio.
Detengan el tiempo
que se escapa en hilos finitos,
y así mi pecho no se transforme en nido vacío
Escribo…
Sin buscar nada a cambio.
Para ver cómo el papel
en un instante se vuelve refugio.
Como las líneas se suceden
una tras otras sin parar
y se tornan perennes
Escribo…
Pues en mi memoria
hay miles de flores que se deshojan,
y se borran de recuerdos.
Quiero volcar en mis letras
lo que no quiero olvidar,
lo que fui y lo que soy.
Escribo…
Porque dentro de mí
hay ecos del pasado que no quiero perder.
Allí están; el café con leche de mamá,
la rayuela de mi infancia,
el aroma a retamas en casa de la abuela,
los amores de ayer, los niños perdidos.
Escribo…
Porque cada grafía es mi refugio.
Habito en ellas.
Porque el caos de mi interior
se ordena con cada una.
Escribo…
Sin pensar en triunfos.
No quiero reconocimientos.
No quiero alabanzas.
Solamente quiero comprender,
lo que me convierte en humana.
Escribo…
Buscando una grieta de paz
una luz de calma.
Es refugio natural.
Desahogo cuando la vida golpea,
cuando la alegría te invade,
cuando la tristeza te abate.
¿Por qué escribo?
Se levanta ante mí la inspiración
yo no puedo evitar este sendero.
Aunque sea agria o dulce no es condena,
es un don que me ha dado el Ser Supremo.
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