Aviso Legal

Las opiniones expresadas en los artículos de esta revista literaria son exclusivamente de los autores y no reflejan necesariamente las opiniones de la dirección. Todos los contenidos publicados en esta revista están sujetos a la propiedad intelectual de España y protegidos por los derechos de autor de sus respectivos escritores.

«Cada cuento es un mundo, una chispa de imaginación que prende el alma y nos transporta más allá de lo real.»

E. Gormley

LA PULGUITA
FÁBULA

Magi Balsells / España

Con sus pertenencias al hombro se desplazaba una joven pulguita, brincando de pelo en pelo de un tranquilo perro, en uno de estos saltos apareció delante de ella una vieja y arrugada pulga, la reina de todas ellas, la cual paro sus saltos con estas palabras
.-Párate aquí, ¿Dónde vas joven pulga? Con tu autillo al hombro y con estas prisas ¿Qué te ocurre? ¿Te persigue alguien?
.-No Sra. Reina de las pulgas, solo es que quiero encontrar un perro que sea mas limpio en el que ahora estoy.
.-Ya me dirás para que quieres cambiar a este tranquilo animal, aparte de su suciedad que no veo sea tan fuerte.
,.Quiero un perro de estos que su amo lo cuida, lo lleva a la peluquería, donde le hacen peinados muy bonitos, que huela bien , no como en el que estoy.-
.-No sabes lo que pides, te explicare algo que me ocurrió en mi juventud por tener tus mismos deseos y después decides lo que quieras, pero primero escúchame.
.-Soy todo oídos, seguro será algo importante.
.- Así es, veras, cuando yo era tan joven como tu, nací en un perro que no era el sinónimo de la limpieza, no era por su culpa sino por los dueños que tenia, pero pese a todo era un animal muy tranquilo que me dejaba en paz, pero esto no era suficiente, quería algo mas hermoso, algo mas limpio, que oliera mejor y prepare mis bártulos y como tu me fui en busca de mi nuevo hogar, que no tarde en encontrar en un hermoso animal, bien cuidado, limpio hasta la exageración, pensé que allí seria feliz, pero que enseguida comprendí que había cometido un error muy grande.
.- Pero si era lo que querías donde estaba la equivocación.
.-Muy fácil, en sus dueños, lo lavaban cada día, con unos jabones muy olorosos que atacaban mi olfato, llevaba un collar antiparasitario, que aun que a mi me afectaba poco me molestaban las ondas que trasmitían, aparte cualquier movimiento que efectuara como si algo le hubiese picado, automáticamente era llevado al veterinario para que hiciera una exploración de su cuerpo en busca de algún elemento molesto, y los viajes a la peluquería, donde recortaban sus incipientes pelos llevándose en los mismos muchos amigos con esto consiguieron que muchos perdieran la vida, yo tenia que esconderme en los lugares mas insospechados para no ser encontrada, tuve mucha suerte, pero esto no era la vida que yo deseaba, por lo cual volví a mi anterior domicilio donde disfrutaba de las delicias de poder picar a mi amigo con deleite sin que nadie se preocupara de eliminarme y hasta este momento soy feliz aquí
¿Crees que vale la pena cambiar esta tranquilidad que tienes por una mejor estancia?
.-Pues mirado de esta manera , no creo que el cambio sea beneficioso, por lo cual me quedare en este lugar, aquí por lo menos tengo el sustento asegurado y cierta tranquilidad .Gracias por tu sabio consejo , pero ya sabes docta pulga que la juventud no tiene la experiencia que tu posees, y a veces cuando la consiguen ya es tarde

HISTORIAS REALES

Carlos González Saavedra / Argentina

Finalmente ya estaba instalado. Contento y mi familia también, les había encantado el departamento. Luminoso amplio y cómodo. Por mi parte, mis compañeros me habían recibido muy bien. A veces pensaba que la gente de Buenos Aires, es de una manera o de otra, muchos mitos referidos a esto. Me sentía muy respetado y bien tratado en mi puesto, de gerente del Banco Nación Argentina. Estaba orgulloso. Si bien no es lo mismo, ser gerente de un pueblo de diez mil habitantes en Santa Fe, que serlo en el conurbano, en una ciudad de trescientos veinte mil.

La gerenta regional, me había llamado unos días antes del nombramiento, avisando que ya estaba a la firma. Que contara con ella para lo que fuera necesario.-Cuenta Ud. con una muy buena foja de servicios, ¡adelante! Mi oficina amplia y cómoda. Todo el personal de primera, hasta uno de ellos, Mariano, cocinaba para todos. Nos turnábamos en el amplio comedor, para almorzar.

Los primeros días fueron de fogueos con los clientes, de a poco, me fui adaptando a la dinámica. A la semana me llama por teléfono el regional y me dice: -Edgardo en el día de mañana irán de la región, un arquitecto con el jefe departamental. La sucursal ha sido elegida como ideal para darle mas fluido y mejor atención.

-Bueno los espero. ¡Sorprendido!

Al llegar el arquitecto y el jefe departamental, comentan. -Haremos unas reformas, donde hay cuatro cajeros electrónicos van once, se modifica el frente, habrá mas espacio, en las ventanillas de atención al publico en vez de cuatro van ocho.

-Bueno ¿Cuándo empiezan?

-En quince días se termina. Así esta establecido, empezando éste fin de semana mismo.

Estaba sorprendido en el campo todo, se me preguntaba, acá todo venia dispuesto, tendré que adaptarme.

-Edgardo cuando empiecen las obras, casa central me adjudico diez mil cuentas que repartiré entre Ud. y La Matanza. Creo que le tocan unas ¡seis mil!

-¿El personal? no alcanza

Pensaba acá no tengo control de nada, ni se quien viene ni quien se va. Imposible tener el trato que tenia con la gente del campo.

-Unos días antes firmé los traslados de diez personas más un asistente de cuentas de cajas de ahorro. Se presentarán entre mañana y pasado.

Por momentos pensaba en que lío estaba metido porque era mucho para manejar, controlar y enviar los informes.

Después de las reformas, con el banco con otras dimensiones ya me había ordenado y mano rígida y seria para empleados y algunos clientes díscolos.

Era otra persona, pero me desempeñaba bien, me gustaba y le había tomado bien la mano. No podía impedir las enormes colas para cobrar por ventanilla y gente desde las siete de la mañana con frío y lluvia haciendo cola afuera. Dando número no bastaba, me sentía responsable, pero hacia lo que podía.

Un lunes con el banco atestado de gente, colas afuera, adentro. En fin, un verdadero día de furia, después del feriado del viernes.

Preferí encerrarme en mi oficina, para concentrarme en cada una de las cosas que debía resolver, ya había dicho que no, al almuerzo.

Siento que golpean respetuosamente la puerta.

-¡Adelante!

-Señor gerente hay una señora que esta con su hija, quieren hablar con Ud. es por una tarjeta, hace como una hora que esperan.

-Que la atienda Silvia, jefa de cuentas corrientes, ¡no puedo en este momento!

Pasada media hora se asoma Silvia por el marco de la puerta -Edgardo quieren hablar con vos, por una tarjeta. ¡No nos vamos de acá! sin hablar con el señor. Son muy respetuosas y humildes, Edgardo, es ¡gente de trabajo!

-¡Que pasen!

Se presentan dos mujeres, de aspecto muy humildes con ropa sencilla. Tenían todo el aspecto de empleadas domésticas, tímidas, temerosas y poco instruidas.

-Buenas tardes, ¿en que puedo ayudarlas?

-Háblale al señor, ¡contale! Es mi hija y algo importante va a decirle.

No salía del asombro, ni entendía bien ¡que era lo misterioso!

-Bueno señor Ud. disculpe que le quite su tiempo, el problema es mi tarjeta de caja de ahorro donde tengo unos pesitos, perdí la tarjeta y quiero saber si me robaron el dinero o lo tengo.

Menos entendía

-Pero la clave no debes dársela a nadie ¿Por qué no explicaron a las dos señoras que la atendieron?

-Bueno es un asunto delicado.

-Que es lo delicado, Ud. quiere saber si tiene dinero en la cuenta, sí le han depositado el plan. ¿Cuánto hace que perdió la tarjeta?

-Tres meses

-¿Tres meses? ¿Y recién ahora viene porque no lo hizo antes?

-Contarle al señor, insiste la madre

-Me tenían secuestrada y me amenazaban que matarían a mi familia

-¿Como es eso? pregunto sorprendido, mientras me acomodaba en la silla.

-Bueno resulta que una amiga me invito a una fiesta en El Palomar y ahí nos fuimos las dos en colectivo, creo que en el 354.La fiesta eran de unos amigos de la Miriam, mi amiga. Bailamos había uno que quería abusarse, lo paré. ¡No soy de ésas, le dije!

Y me contesto que lo perdonara, que me invitaba con una copa y acepte.

La escuchaba y seguía sin entender nada, la chica estaba al borde del llanto.

-Seguí Anahí hija. Alentaba la madre contemplándola tristemente. Conteniendo el llanto.

-Entonces me empecé a sentir mareada y no me acuerdo de nada. Desperté entre camas viejas y colchones con humedad y en una pieza despintada. No sabia donde estaba.

-Vamos nena despertate que tenes trabajo, mi nombre es Samanta.

-No se quien es Ud., señora, me llamo Anahí, ¿Dónde estoy? Viene un hombre forzudo me agarra de los pelos y me tira debajo de un chorro de agua fría, me deja un rato y me deja un pantalón cortito y una blusa.

-Toma sécate tirándome un trapo viejo, para secarme.

Samanta me dice con tono amenazador y enérgico. Apretando con fuerza mi cara.

-Anahí acá vas a atender a hombres que quieren sexo. Sin chistar porque te cagamos a trompadas, y matamos a tu vieja, que ya sabemos donde vive. ¿entendiste?

Me llevan a otra habitación donde había tres chicas mas, una de ellas me dice estamos en el Chaco, viniste junto conmigo, ellas llegaron ayer.

Estaba pálido anclado al sillón de la gerencia sin saber que decir, mientras, pobre chica, lloraba y la mama le daba fuerza y sostenía. Tampoco sabia que podía hacer yo o porque vinieron a mi. ¡Más que escucharlas!

-Nos sacaron a todas los documentos. Contaba Isabel la chica que se mantenía más en guardia.

-Bueno señor se imagina lo que pasé, maltrato y violaciones de todo tipo, me hacían de todo. Comíamos mal y dormíamos peor. Lo mejor era el mate cocido de la mañana con pan caliente que traía el panadero.

La mama lloraba en silencio, sus ojos tristes e impotentes por lo que contaba su hija, pero con la entereza de la que tiene una vida sufrida.

Jamás había pensado en semejante drama, frente a mis ojos. Estaba perplejo, incómodo, desorientado y al borde del llanto, también yo.

Todo eso escenario me hacia pensar en mis hijos. En mi hija que había empezado la facultad. Contenta con sus veinte años, llena de sueños, Anahí no estaba muy lejos pero en su mirada se podía leer, el arrebato de su inocencia y alma de mujer. Me había conmovido profundamente lo que contaba.

-Pero contame ¿Cómo llegaste acá?

Lo que pasa que Isabel que es mas despierta, vio cuando venía el panadero con el pan, se quedaban hablando y alguna cosita más, con la Samanta. No ponían la traba a la puerta y esa era, una oportunidad para escaparnos.

-Así fue, corrimos como un kilómetro, escondiéndonos, hasta un cruce. Por suerte al primer camionero que hicimos dedo nos levanto y nos llevo hasta Santa Fe. Cuando le contamos al camionero, nos dejo en un convento y las puso al tanto, ahí pedimos que no llamara a la policía. Estuvimos tres días con ellas. Comimos bien, dormimos y nos dieron ropa nueva y limpia y dinero para el micro, que nos dejo en Retiro.

-Anahí donde vas a ir vos?

-Vamos a la casa de mi primo, por si no están buscando. A ver si mi mama esta viva.

Ven conmigo, ¿Dónde vive tú mama?

-No tengo mama pero mi hermana Dora me estaba cuidando a mi hijo.

Llegamos a lo de mi primo, le conté y el fue a buscar a mi mama a la casa para asegurarse que estaba bien, lo mismo hizo con Dora la hermana de Isabel.

Las mire a los ojos me levante, fui hacia ellas y las abracé, quería pedirles perdón. Por esta sociedad injusta, donde siempre sufren mas, los menos instruidos

-Sabe Don, la monjita fue la que me dijo, no cuentes a nadie. Habla con el que manda, por eso lo espere con mi mama, llorando desconsolada. Ese abrazo nos había quebrado a los tres y como los chicos en el colegio abrazados llorando quedamos, unos minutos.

-Perdón irrumpe Silvia y se encuentra con esta escena cierra la puerta delicadamente y todo el afuera no se escuchaba. Ese día de furia tenía una pintura de humanidad, ésa que supe tener en el Banco Nación de un pueblito de diez mil habitantes. Gracias a eso pude escuchar y comprender

-Dame tu número de documento

-Al buscarlo en el sistema me decía que, ANSES había depositado el plan. Tenía treinta mil pesos en su cuenta acumulados. Justo a punto de vencer.

-Silvia con lagrimas en los ojos, entrego la tarjeta nueva y nos abrazamos los cuatro.

-¡Dios lo bendiga! me dijo la mama, mientras Anahí no podía hablar, tampoco yo.

Anahí finalmente al lograr tener PAZ en su corazón, su vida cambió.

Me entere, poco después que se había vuelto con su mama a Formosa, donde vivía toda su familia.

EL MAR, CONFIDENTE Y DUEÑO DE SUEÑOS

Elspeth Gormley / España

El mar no es solo agua en movimiento. Es un alma líquida que respira con el ritmo de las mareas, un confidente mudo de pensamientos que nunca se pronuncian en voz alta. Es el eco de nuestras emociones, la extensión infinita de lo desconocido, el guardián de historias que solo aquellos dispuestos a escuchar logran descifrar.

Hay días en que su furia estalla. Las olas se alzan como titanes indomables, rompiendo contra la costa con el ímpetu de un corazón desbordado. La espuma devora la orilla, el viento se une en su danza salvaje, y el horizonte tiembla ante la batalla de agua y aire. Es el mar reclamando su poder, recordando a los hombres que nunca podrá ser domado.

Pero también sabe ser calma. En esos momentos, su piel de cristal refleja el cielo como si quisiera fundirse con él, como si en su inmensidad guardase la respuesta a todos los silencios. Susurros de agua rozan la arena con la ternura de un beso, su abrazo envuelve los cuerpos que se rinden ante su inmensidad.

Cuando la luna llena se posa sobre sus aguas, el mar transforma su esencia. Se vuelve un espejo de plata, un camino hacia lo infinito, un sendero celestial por el que solo los soñadores osan caminar. Y en ese instante, cuando todo calla salvo el murmullo de las olas, susurra sus secretos más antiguos. Habla de navegantes perdidos, de amores prometidos bajo cielos estrellados, de deseos que nadie se atreve a pronunciar.

Lo amo porque me escucha, porque entiende el lenguaje de las emociones sin necesidad de palabras. Porque responde en el idioma de las mareas, en el vaivén de su oleaje, en el ritmo imparable de su existencia. Lo amo porque, aunque el mundo cambie, él siempre sigue ahí.

Pero el mar no es solo mío. Es tuyo, es nuestro. Es el pulso de la Tierra, el testigo silencioso de vidas que vienen y van, el latido que nunca debe cesar.

Y cuando lo contemplo, cuando su brisa golpea mi rostro y su rugido llena mis oídos, sé que no hay límites, que no hay final, que la eternidad es real.

Porque el mar no se explica. Se siente.

«El mar es un espejo de la eternidad: a veces en calma, otras en tormenta, pero siempre profundo y lleno de secretos.  

EL ÚLTIMO QUE CIERRE LA TRANQUERA

Miriam Noce / Argentina

«Nunca apuesto a un caballo, sólo apuesto a jockeys» Nicolás Negroponte

«América fue siempre mi sueño». El abuelo así comienza sus historias. No sé si soy su nieto preferido o sólo el mayor, el Tomás. Nos une desde mi niñez una profunda amistad de comprensión y picardías. Pese a mi corta edad, fui el depositario de sus penas y satisfacciones.

Con dieciocho años recién cumplidos y con días de estada en estas tierras consiguió un laboro en los campos de Colonia San José. Atrás quedaban sus padres y abuelos en la ya lejana Sicilia. Austero, notablemente dotado para aprender con rapidez diversos trabajos del campo. Se ganó con creces la confianza del patrón. Poseía destreza en sus tareas y habilidad para hacer convincentes sus ideas. Al cabo de tres años consiguió el amor de una nieta de gringos y comprarse 6 hectáreas que desmontó solo y con paciencia. Bianca le dio dos hijos varones: el tío Pietro y mi padre. Desde pequeño Pietro fue boyerito y creció siendo la mano derecha del abuelo Gino. Tenía un don especial con los animales. Intercambiaba ideas en la escuela con la maestra y sus compañeros; le gustaba imaginar nuevos usos a las herramientas del campo, mejorar el ganado; le decían «tanito innovador.» Con el paso de los años comenzó a discutirle a su padre: de nada servía comprar más hectáreas y ganado, sino aportaba mejoras a los establos, al pastaje, a las aguadas.

El abuelo Gino le exigió a mi padre estudiar, siempre estudio. Él quería tener un hijo abogado, y lo logró. Nunca bajó la guardia. Cuando cumplió sus dieciocho, el tío Pietro se fue. Probó suerte en campos de Humboldt. Necesitaba hacer realidad sus sueños de modernizar el campo. No consiguió enseñarle a Gino las nuevas tecnificaciones. Se alejó en distancia y principios. Para colmo, la prepotencia es uno de los defectos menos tolerado por el abuelo. Hoy está casado y envía a sus hijos a la escuela agrotécnica de la zona. Quiere que su campo sea un ejemplo.

Mi padre también se casó joven. Somos tres hermanos y es él quien visita al abuelo todos los fines de semana. Cuando chicos mis hermanas iban felices a andar en los petisos que el abuelo les tenía reservados. Ya adolescentes sólo yo sigo concurriendo. No me atraen las tareas del campo, sí el carácter y las anécdotas de mis abuelos. Había que temblar cuando el abuelo tenía un aire ausente, eso significaba que en su testa andaba rondando un pensamiento inteligente. Tengo muy buena relación con ellos. Lamentó que mis primos y tíos sólo vengan dos veces al año para el cumple de los nonos, fiesta que se comenta en toda la Colonia por la comida que prepara la abuela: raviolis y fettuccini con abundantes salsas; biscotti, pan o bollos. Sobremesas largas regadas con buon vino. Al terminar el abuelo de contar las maravillas de su ciudad natal, Catania, y decir «arriverdechi a tutti» recién nos estaba permitido retirarnos.

Como pienso seguir los pasos de mi padre, seré abogado. El tema seguridad me preocupa, sobre todo por ellos, tan solos en el medio del campo. Cuando les pregunto cómo se manejan con el dinero, la nona rápida me contestó: “Lo guarda adentro del colchón.” Me he reído con ganas, pero… la duda queda. Mi padre no se preocupa, dice que el abuelo es más astuto que todos nosotros juntos. Nadie sabe a dónde va cuando saca a relucir su impecable Ford modelo 76.

Entre el frío, inesperado y prolongado, más la sequía, este año se le han muerto varios animales al abuelo. Le hemos ofrecido dinero para comprar forraje, pero para nuestra sorpresa, nos ha dicho que tiene suficiente. El auge de la soja hizo que muchos se inclinaran ante el momento excelente y le han restado terreno a la ganadería. Le comenta a mi padre: «Tu hermano mayor dice que soy tenedor de vacas; él en cambio es productor.» El abuelo siempre tiene un dejo de amargura cuando recuerda las palabras hirientes de Pietro al irse del campo:

—Serás siempre un viejo atrasado, olvidado por los demás productores. Seguí con tus antiguas prácticas ganaderas. No estás en tu querida Sicilia.

—A veces, en silencio reconozco que en algunas cosas tiene razón. Por ahí, estoy desconectado de las prácticas modernas en el manejo del ganado. Pero, tengo cosas nuevas. ¿Sabés mi’jo lo que es el CUIG?

—Por supuesto abuelo, la clave única de identificación ganadera.

—¿Viste que de a poco me voy adaptando? Tengo el tranco corto y lento. Pero alguna vez se van a llevar una sorpresa. Ya veras Tomasito.

—¿Se pueden morir más animales?

—Quizás algunos más. Andan revoloteando los caranchos. La ausencia de pastos es increíble, ni macollo hay. Los rollos que he comprado son una vergonia. Dejan mucho que desear, están hechos con rastrojos de bajo contenido alimenticio. En el verano hice los deberes: arrollé alfalfa, embolsé forraje y sembré avena. Como dice mi otro figlio, esta actividad tiene un importante nivel de riesgo.

—¿Qué es la sorpresa?

—Tu tío cree que se me van a morir todos los animales; pero se mancó. Vendí mucha hacienda y al mejor precio cuando la tuve que sacar de la isla por la inundación. Tenían buen kilaje. Alguna vez, le voy a hacer caso. Aprenderé a manejarme con pastoreo rotativo y boyero eléctrico.

—Tiene razón papá, cuando querés, sos un gringo inteligente.

—Esperá, que todavía falta.

El llamado de uno de sus peones cortó la conversación. Al abuelo lo ayudan pobladores nativos, hijos y nietos de antiguos criollos. Conocen a la perfección el lenguaje de Gino, mezcla de dialecto siciliano con castellano y algunos términos actuales de «empresario ganadero.»

Don Gino, el viejo, el abuelo, el nono (lo llamo de varias maneras), me tiene preocupado. Estos últimos días lo veo un poco decaído. Se lo hicimos notar y nos ha contestado: “No se aflijan, estoy como el ganado: invernando para adquirir un lindo engorde.” La abuela Bianca anda entre risueña y sorprendida. Dice que el abuelo en los últimos meses se ha vuelto muy lector. Diarios, revistas, libros. «En qué andará este gringo, cuando se le pone algo, ni Cristo lo saca de su brete.»

Siempre menciona la sorpresa que me tiene preparada, pero jamás sugiere lo que es. Como los chicos, le brilla la mirada y su boca parece pronta a hablar, pero… calla. Apuesta a que me apure para recibirme de abogado: «Así los dos estaremos con buen engorde para ingresar al mercado.» Se nota que está haciendo esfuerzos denodados, pero los años le están pasando facturas, su cuerpo ya no está tan derecho, pero su mente e inteligencia van en aumento.

Ayer me recibí. Concluidos los festejos (nobleza obliga), fui a visitar al abuelo. Ansioso y feliz me recibió con risas y palabras en su dialecto. Abrazados fuimos al comedor, el que permanece oscuro y silencioso esperando acontecimientos dignos para festejar. Pidió a la abuela, dos copas y el vino de las ocasiones y «por favore, ¡no interrumpas! Tengo que hablar muy seriamente con el abogado.»

—Terminaré de envejecer en este lugar. Quiero que muchos puedan disfrutar de estas tierras. Le demostraré a mi piccolo mayor, que soy algo más que un tenedor de vacas. Como dicen los genoveses: supe acamalar en tiempos duros. Quiero dejar algún tipo de huella en mi paso por el mundo. Te voy a contar mi idea. He leído mucho sobre el tema. Esta tierra que me dio para vivir tantos años sirve para lo que hoy está de moda. Cuando yo muera…

—Abuelo, no empiece con esas tonteras. Estás un poco viejo, pero no para tanto.

—No me interrumpas. Mis dos hijos recibirán su herencia por partes iguales. Todo quedará en testamento. Bien claro. También lo que vas a cobrar por administrar, lotear y estar al frente de todo. A Bianca, la llevan a vivir con ustedes a la ciudad. Últimamente ve películas italianas por la tele. Ríe y llora al mismo tiempo. No va a molestar.

—Pero abuelo

—¡Silencio! Tomás, no parla, escucha. Algunos los llaman club de chacras. Otros, barrios de chacras. Tendrás que asesorar y asesorarte. El loteo va a producir un importante capital, superior a la venta como campo. Muchos árboles frutales, álamos y ligustros. Casas lindas pero no de lujo, para huir del vértigo de la ciudad. Absoluta tranquilidad y silencio. Que cada lugar tenga pajareras con aves de la zona. Agrandá la aguada para que las garzas en el invierno tomen sol por las mañanas. Que se puedan criar toros criollos y bueyes mansos. Viveros de hierbas aromáticas y flores. Cría de caracoles. Armar huertas en pequeña escala. Un lugar para las caballerizas y senderos para cabalgar. No lo podré ver, pero confío ciegamente en vos. Las chacras se llamarán «Don Gino.» Solo una cosa te exijo: como no voy a bellaquear para irme, quiero que mis cenizas descansen en la orilla de la aguada. Te aclaro que si no cumplís con mi mandato, desde algún remoto lugar «la cosa nostra» tomara vendetta. ¡Ah! No te olvides: el último en pasar, que cierre la tranquera.

—¡Abuelo! ¡Abuelo!… tendremos largas conversaciones sobre el tema. La idea me parece muy buena. Excelente.

—Gracias caro mío. Creo que en está tierra sos el único que me entiende.

Fue el festejo más lleno de cariño. Cené con ellos y me despedí cerca de medianoche. El abuelo no vio el amanecer, se durmió entre sueños.

Me espera una larga sucesión; todo está plagado de hostilidad, fastidio, obstáculos. El tío Pietro no está de acuerdo en cumplir los proyectos de su padre.

EN LAS CEREMONIAS… AL TEMBLOR DE LAS HOGUERAS
Carlos Pérez de Villarreal / Argentina

La obscuridad era completa.
Una leve brisa comenzaba a sentirse.
El silencio se quebró con el ruido cada vez más intenso.
Un par de ojos se vislumbraron en la distancia.
Comenzaron a agrandarse.
Una ola de papeles empezó a danzar por todas partes mientras el rumor ensordecía.
Chirrido de metal sobre metal, crujidos de materiales.
Sin mediar nada más. ¡UUOOOSSSSHHHH! El subte pasó raudo.
Diana, apoyada sobre la pared, veía pasar el juego de luces de las ventanillas, mirando casi sin ver los rostros, que como en una recorrida infernal se desdibujaban en la distancia.
Las lágrimas corrían por sus mejillas como un reguero gris que brillaba en las vías, alargando los rieles.
Su cuerpo, esbelto, se sacudía intermitentemente por los sollozos.
Un manto cubría su vestido que llegaba hasta el suelo.
Se detuvo.
Escuchó atentamente y sintió más que supo, que alguien la seguía.
En la lejanía, Vulcano, el ser mitad hombre, mitad animal, tremendo ejemplar de casi cuatro metros de altura, el último de su raza extinta ya hacía diez mil años y creadora de los túneles, estaba tras sus pasos.
Cuando la alcanzó, Diana sólo atinó a aferrarse a él con desesperación.
Una nobleza infinita cubrió el rostro del semidios y alzando con una mano a la bella Diosa, comenzó el largo peregrinar por la obscuridad chapaleando agua putrefacta.

Su nombre era Ares.
Había matado a Tártaro el monstruo de la oscuridad y reinaba en su lugar.
Un reinado de luz.
Su cuerpo enjuto, fornido y musculoso, no dejaba entrever su gran edad.
Sentado en el trono, con el báculo de poder en su mano, meditaba.
El cuerpo retraído solo estaba cubierto por un manto blanco que dejaba el pecho al descubierto.
El símbolo del rayo colgado de una cadena, brillaba por la luz de cada subte que pasaba… dejando su estela.
Sus largos cabellos blancos y su poblada barba, gemían por el viento.
Diana había escapado.
Como su Diosa y esposa gobernaba junto a él, pero la llegada de Perseo, el humano, había trastornado todo.
Enamorada de sus hazañas, huyó con él.
Los buscó por centenias y al final, los encontró.

Envió tras ellos a Céfiro, Dios del viento subterráneo, cuyos soplidos son tan fuertes, que aún hoy perduran en los túneles permitiendo al subte alcanzar su máxima velocidad.
Enfrentado con Perseo, Céfiro debió usar todas sus argucias en la lucha.
Aunque aquel era humano, su figura, extremadamente musculosa con su casco guerrero, sus polainas de cuero trenzadas y su vasta experiencia, imponían respeto.
Las estocadas iban y venían.
El reflujo de estrellas que salpicaban al golpearse entre sí, se veía desde las ventanillas.
Los escudos entrechocaban con un ruido sordo y atemorizador.
El polvo se levantaba haciendo casi irrespirable la atmósfera, pero ninguno de los dos
retrocedía.
El tiempo pasaba, el sudor empapaba el cuerpo de los dos contendientes, y en un paso en falso, la espada de Céfiro, haciendo una finta, penetró por el costado derecho de Perseo y lo atravesó como a una fruta madura, partiéndole el corazón.
El desgarrador grito de Diana se escuchó en los túneles.
Parecía el chirriar de los frenos del subte.
Tendida a los pies de Ares, suplicó, lloró y se desgarró, pidiendo por su amado.
Su pesar fue considerado sincero.
Perseo volvería a la vida como un semidios y a cambio Vulcano moriría. Una vida por otra.
El mandato fue cumplido.
Aún hoy su corazón deja sentirse a veces, retumbando en los túneles:
¡Tatá-Tatán, Tatá-Tatán, Tatá-Tatán!
Pero el verdadero suplicio llegaría poco después.
Se contaba en las ceremonias… al temblor de las hogueras, que Diana sería encerrada en
uno de los infinitos trenes y Perseo, desde ese día la buscaría, descartando
incansablemente cada subte.
Así es como llegan a nosotros:
Uno tras otro, uno tras otro, uno tras otro…

LA CONJURA DE LAS ALMAS

Sandra B. Romeo

Destino y alma son dos nombres para el mismo principio

Novalis. Escritor y filósofo alemán.

Después del segundo asesinato yo sabía que no me enfrentaba a algo común. Buscaba, con la ayuda de mis sueños, algún indicio que me acercara al fin del misterio.

Algunos dirían más tarde que resolví el caso porque sabía el ritual.

Yo digo que las almas hablan.

Y todo aconteció.

Corría el año 1926. Ese tórrido verano de 1926.

Sólo se respiraba fuego. El aire estancado sobre nuestras cabezas, sin moverse ni enfriarse, apestaba a río.

Como la ciudad, como nosotros.

Helena, Cecilia y yo salimos de la confitería caminando juntas hacia el bajo desembocando en la costanera.

Las últimas horas de la tarde morían ahogadas en ese calor sin precedentes.

Cuando ellas tomaron su tranvía, yo seguí mi camino.

Así se lo dije a la policía, así ocurrió.

Al abrir la puerta de mi casa, me dijeron después, Helena estaba muerta.

A primeras horas de la mañana, cuando vinieron a buscarme para reconocer el cuerpo, ya que Helena estaba sola en la ciudad, Cecilia estaba allí.

Éramos inseparables.

En la morgue judicial, el laberinto de pasillos por el que nos llevaron era tan intrincado y falto de lógica como mis sentimientos.

Finalmente, al término de un corredor con piso de linóleo verde y azulejos de vidrio, se abrió una puerta.

Nos encontramos frente a una camilla de acero inoxidable en la que se espejaba, sin ninguna gracia ni armonía, una Helena destrozada y desconocida.

Era ella, sin dudas, pero como, se supone, sería en su vejez. Encogida, descolorida, seca.

En su mano muerta aún apretaba una pequeña piedra con extraños símbolos.

El timbre sobresaltó a Cecilia en esa hora de la noche en que sólo puede llegar a buscarnos alguna desgracia.

Yo la vi aterrada.

Del otro lado de la puerta un acongojado Segrob le pedía perdón por no haber llegado a tiempo.

A esas alturas me habían encontrado y alguien tenía que decírselo a mi amiga. Quedaba totalmente sola.

Cuando me vio en la camilla-espejo una extraña piedra marcada se desprendió de mis dedos agarrotados y ancianos.

Aquí, como inspector del caso, debo retomar el discurso en esta historia.

Mis sueños se ensamblaban con la vida y la muerte de estas mujeres en un contrapunto que me tenía aterrado.

Esas noches pobladas de imágenes proféticas y reverenciales alimentaron mi investigación.

Eran palomas, capas negras y máscaras extrañas por su entramado y tonalidad quienes me guiaban por callejones oscuros y tortuosos. Por las orillas secas del río y las iglesias abandonadas de las afueras. Recorrí todas las ruinas de la zona barajando entre mis dedos aquellas piedras que, ya sabía, eran runas antiguas.

Uruz, cambio y transición. La vida que se ha estado viviendo excede ya su propia forma.

Hágalas, perturbaciones elementales, acontecimientos totalmente fuera de nuestro control.

Tal era mi introspección que en el departamento de policía llegaron a perder toda esperanza en mi cordura y casi me separan del caso.

Sin embargo yo sabía.

Aquella tarde caminaba por las calles uniendo piezas dentro de mi cabeza. Era tal mi concentración que tardé varios segundos en darme cuenta de que una enmascarada multitud me rodeaba.

¡Máscaras!. Recordé que ése era el baile anual del Centro de Residentes Venecianos.

Los arlequines se transformaban dos pasos más allá en diablos y damas antiguas. En el centro de la plaza una odalisca se inflamaba con el calor y el alcohol en un baile alocado que era aplaudido por el virrey junto a un grupo de pieles rojas.

Intenté desembarazarme de tanto disfraz. Giré en el momento que desaparecía por la esquina una cola de capa negra. Yo empujaba y despejaba el camino con mis manos siguiendo el mensaje de mis sueños. Siguiendo al asesino.

El laberinto de calles que tan bien conocía parecía haberse unido a ese carnaval sombrío de colores.

Todo me abrumaba mientras corría detrás de un rastro disfrazado en esa ciudad alucinada. Cada tanto un destello de la máscara me guiaba sin saberlo. Sin embargo, esas callejuelas tramposas engulleron capa y máscara.

El rastro me llevó a un callejón oscuro en el que no había ni puerta, ni ventana, ni tapia, tampoco asesino ¡se había desvanecido casi delante de mis ojos!.

Miré alrededor y me encontré en el barrio sombrío de los marginales brasileños.

Un ruido lejano de tambores rituales venía de la ribera más escondida del río. Anunciaban la noche del cruce del umbral.

La claridad se hizo en mi mente.

Volví sobre mis pasos y sorteando los últimos antifaces agónicos corrí hacia la casa de Cecilia.

La verja abierta y las ventanas oscuras me hablaron de lo irremediable. Atravesé la puerta en el momento en que el asesino ponía sobre el cuerpo sin vida de Cecilia la runa portadora del último mensaje, Nauthiz; el cruce del abismo, apuros, necesidad, dolor.

No voy a explayarme en la pelea que nos unió.

Sólo agrego que al apretar su cuello con mis manos (sin ninguna compasión y sin el más mínimo respeto por las reglas policiales), esa máscara comenzó a enturbiarse y se desprendieron de ella, como palomas veladas, Helena, María, Cecilia.

EXTRAVIADOS EN LA LLANURA

Walter H. Rotela G. / Uruguay

Félix Alcides López Ayala estuvo en el frente de batalla en la Guerra del Chaco. Apenas fueron los primeros combatientes, estuvo pronto. Con 18 años, recién cumplidos, estaba listo -según él- ¡para luchar y defender las tierras rojas de su amada patria.

Cuando terminó el sexto grado de la Educación Primaria a los 14 años fue a trabajar con un tío albañil. Traía la cabeza rapada para cuidarse de los piojos, costumbre que nunca abandonó.

Así se volvió aprendiz de albañil. Primero estuvieron participando de obrajes pequeños, en la ciudad capital, por un par de años o tres; pero surgieron oportunidades en el centro sur del país, y hacia allá fueron con su tío. Llegaron a la zona de Villarrica, conocida como la “Ciudad

Andariega”, pues sus habitantes tuvieron que mudarse en siete ocasiones debido a las guerras con los banderines y por problemas políticos. Al parecer esto también afectó a Félix Alcides; pues su vida fue un continuo ir y venir, tanto por tierras del Paraguay como por tierras de la Argentina.

Un año entero estuvieron trabajando en Villarrica, pero todo cambió con el inicio de la guerra en el ‘32. Para febrero del ‘33 muchos de sus amigos y parientes tenían como único tema la guerra, la defensa, la colaboración con toda clase actividades vinculadas a la supervivencia de los soldados en el frente de batalla. Todos hablaban de lo mismo. Cómo no alistarse y entrenarse para ir al frente. Nada parecía más importante.

Su tío era un gran lector, y con él conoció un montón de historias de la Primera Guerra Mundial. Algunos conocidos y clientes del tío venían corriendo de aquellas guerras en Europa.

Las historias eran complejas, entre heroicas y lastimeras, entre macabras y fantasiosas. Cada historia parecía impulsarlo al campo de batalla, a conocer aquellas aventuras que contaba – que leía – su tío, en recortes de diarios y libros prestados. Así también solía leerle las desventuras del famoso personaje, el Hidalgo Caballero creado por Cervantes, Don Quijote de la Mancha. Si bien comprendía que el hidalgo estaba loco, asumía que tenía una fuerte causa, y una fe a prueba de. Esto era lo que más le gustaba de aquella historia narrada por su tío, y la cual, el mismo leía, a la luz de las velas, en noches calurosas, en casa de sus patrones.

Su madre no quería que fuese al frente, pero estaba decidido. No quería conocer sólo las historias de los que volvían heridos a los hospitales de la capital. No, quería conocer por él mismo el combate, la lucha. Deseaba verle la cara al enemigo.

Para mayo del ‘33 estaba marchando al frente. Se hizo muy amigo de otro lector. Un tal Manuel O. Guerrero, medio poeta y medio creyente de un santo… El santo de la muerte, o San La Muerte.

Con Manuel Guerrero conoció sobre las artes mágicas, tanto sobre magia negra como sobre magia blanca y magia roja. Así se enteró por boca de Manuel por ejemplo que: “La magia roja – decía esto en voz alta, firme y con tono doctoral – o hematomancia es aquel arte que se vale de la utilización de sangre y otros tejidos orgánicos para sus hechizos”. Y así pasaban horas y horas hablando, en voz baja, mientras caminaban por los polvorientos suelos del Chaco. Cada seis mil quinientos o siete mil pasos, hacían un breve descanso. Recorrían una zona de bosques, matorrales espinosos y palmeras. Se encontraban con serpientes venenosas e insectos portadores de enfermedades, como la vinchuca y el mosquito. El enemigo no era sólo el soldado boliviano. El medio era hostil.

Al final de un largo día, habían contado unos ciento noventa y cinco mil pasos. No daban más de cansancio. La sed era importante y continuaban con la esperanza de llegar al próximo pozo de agua, un estanque natural entre la piedra y el follaje, en la parte baja de una pequeña elevación cubierta de vegetación espinosa. Con temperaturas de 45 a 47 grados. Marchaban mejor en horas de la noche o a la mañana, muy temprano. Pero sin caminos buenos, sólo huellas de carros como única señal de una suerte de vereda. En derredor del espejo de agua, se reunieron un grupo importante de combatientes y su superior, el sargento López. Éste les informó que, según mensajes de grupos adelantados, el enemigo se encontraba bastante cerca.

Era cuestión de un día o dos, el inevitable y esperado encuentro con el enemigo. Muchos alzaron sus fusiles Máuser. El sargento tomó su revólver Smit-Wesson, pero como acariciándolo. Como para sentir que estaba en su lugar.

En esa parada fue que Manuel Guerrero introdujo a Félix Alcides López Ayala en la devoción a San La Muerte. Traía consigo un par de amuletos – hechas en metal muy delgado – bendecidos por un cura amigo. Aunque, no fue el único que se volvió seguidor del llamado santo.

En medio de una improvisada fogata surgieron historias del venerable. Guerrero señaló, con voz pausada, a sus cansados y somnolientos pero atentos compañeros: “Como es posible apreciar, su imagen es la de un cadavérico esqueleto, su guadaña está ubicada en la mano derecha, como señal de igualdad ante Dios y su figura es esquelética, representando la semejanza con el ser humano…” Todos asintieron con un leve movimiento de cabeza. Cuando el relato terminó, la noche cerrada y fría, estaba impregnada por un fuerte olor indescriptible, pero característico.

Sólo, un par de días después, conocerían y reconocerían por el resto de sus vidas, ese olor particular del cuerpo humano en descomposición, lo que algunos llaman el “olor de la muerte”. Tal cual el título de un cuento del escritor Pedro Buda.

Esa noche, cuando todos se retiraron a descansar, o intentaron dormitar, después de un largo día de caminata, Guerrero y López Ayala hicieron un pacto. Los sendos amuletos fueron introducidos bajo la piel de ambos combatientes, y cerraron sus heridas con sus respectivos cuchillo bayoneta calentadas entre las pocas llamas de la fogata. El dolor fue apagado con un sorbo corto de caña blanca, una reserva muy bien guardada, en un saco de agua pequeño, que traían casi a escondidas, obsequio del tío albañil de Félix Alcides.

Se enfrentaron, dos noches después, al enemigo, en una quebrada que baja de la serranía de Aguaragüe. El grupo fue abatido por un fuego concentrado de fusiles y ametralladoras livianas. Quedaron prisioneros del enemigo y pasaron días caminando y soportando una sed demencial, pero no murieron ellos, sino sus captores, por beber agua envenenada, de un pozo hallado en el camino.

Félix Alcides López Ayala y Manuel Guerrero junto con dos soldados más, fueron los únicos cuatro sobrevivientes de un contingente de cien hombres, el total de la compañía 4. Lograron sobrevivir gracias a los conocimientos de los dos soldados campesinos que conocían de plantas y así accedieron a saciar la sed primero, y el hambre después, al atrapar un tatú mulita.

Caminaron hacia el este por tres días más hasta que fueron alcanzados por un grupo de avanzada del regimiento al que pertenecían. Casi muertos, con los pies ampollados, sedientos y lleno de picaduras de mosquitos fueron hallados bajo la sombra de un arbusto. Estaban extraviados en las llanuras del Gran Chaco, casi al borde la de la muerte.

Dos años después, tras el fin de la guerra, Félix y Manuel se encaminaron a Villarrica. Estuvieron allí un tiempo, pero finalmente cada uno tomó caminos separados. Félix Alcides López Ayala emigró a la Argentina, en busca de un mejor pasar. Se desempeñó como albañil hasta que logró jubilarse, pero nunca dejó de recorrer ambas márgenes del río Paraguay y Paraná. Producto de una batalla posterior a la quebrada que baja de la serranía de Aguaragüe recibió una bala, que nunca fue posible extraer de su columna. Por lo que tenía en su cuerpo dos porciones de metal, aquel plomo de bala y el metal que se había incrustado bajo la piel -el amuleto de San La Muerte.

Manuel Guerrero conservó toda su vida el amuleto bajo la piel. Se transformó en docente de escuela secundaria y tanto enseñaba poesía como prosa; pero después de clase, los viernes en la noche, se reunía con antiguos alumnos y algunos sobrevivientes de la guerra y narraban historias que se desarrollaban en las llanuras del Gran Chaco. Algunas eran reales, otras… no tanto; pero a nadie le importaba, porque Manuel tenía una forma muy particular de envolver a los escuchas, detallando situaciones, lugares y describiendo imágenes muy reales. Volvían a extraviarse en las llanuras, sintiendo el frío, la sed, el calor, el dolor en los pies, y al final eran hallados bajo la sombra del arbusto, con la piel llena de picaduras.

EL RAYO DE LUNA

María Sánchez Fernández / España

Un rayo de luna se escapó del cielo y atravesó las negras aguas del mar. Era como un cuchillo cortante que a su paso dejara una herida abierta de intensa luz plateada. Ahondó tanto y tanto que llegó a profundidades insospechadas por él. Allá, en aquel fondo, advirtió que todos los habitantes de las aguas dormían. Escudriñó curioso, y vio qué diferente era aquel mundo del suyo. Él conocía los  espacios abiertos en donde sus amigas, las estrellas, titilaban y, a veces, también se escapaban en vertiginosa carrera hacia el infinito. También conocía las exuberancias de la tierra pero… el misterio del mar; no.

Se movía de acá para allá despertando con su luz a miles de seres asustados que huían despavoridos de aquella extraña presencia. Vio un inmenso coral que movía unos brazos blanquecinos y rojos en los que había prendidos jirones de algas flotantes. Una enorme raya se detuvo, curiosa, a mirarlo para después seguir su camino.

El rayo de luna estaba fascinado, pero también un poco aturdido, él no quería despertar el pánico entre aquellos seres fantásticos, sólo quería conocerlos y ser amigo de todos. Con infinita delicadeza rozó la cola de un gran pez espada  que se hallaba dormido en una oquedad de la roca. Éste se despertó y, algo asustado, se dispuso a atacar, pero vio que ante él no había enemigo alguno sino algo sin cuerpo cuya presencia era muy agradable.

El pez espada preguntó:

— ¿Quién eres tú, que nunca te vi?

— Soy un rayo de luna.

–¿Y qué es un rayo de luna? No puedo tocarte pero a través de ti puedo ver cuanto hay cerca de mí.

Y el rayo de luna sonriendo con su luz más blanca dijo:

— Tengo miles de hermanos y somos hijos de un cuerpo del cielo al que llaman Luna. Esta noche quise escaparme en solitario y visitar tu mundo.

Entonces el pez espada respondió:

— Eres mi huésped, ven conmigo y te lo mostraré.

Y visitaron, a través de las aguas que iban iluminando a su paso, los más bellos parajes que nunca hubiera imaginado aquel visitante que venía del espacio. Montañas vestidas de algas que, en el silencio submarino, parecían ser los fantasmas de aquellas otras montañas alfombradas de pinos verdes y empapadas de rumores que llenaban la tierra y que él conocía tan bien. Estas montañas del mar acogían, en infinitas cuevas, a miles de peces que en ellas buscaban seguridad y refugio. Moluscos de todos los tamaños se adherían a las  rocas abriendo sus conchas rosadas y mostrando en su interior una masa blanduzca que se movía perezosamente acechando alguna presa, y cuando ésta se acercaba ¡zas!, se cerraba herméticamente para engullirla en su interior.

El pez espada seguía avanzando abriéndose paso entre las aguas con su gran trompa puntiaguda, y el rayo de luna le seguía fascinado envolviéndolo con su manto de luz. Un banco de pececillos rojos pasó ante ellos haciendo cronométricos zigzagueos, y un gigantesco pulpo extendía sus abotonados brazos queriendo tocar aquel extraño visitante que se movía entre los personajes marinos.

–Me gusta tu mundo.– Dijo el rayo de luna–. ¿Podrías invitar a mis hermanos?

Y el pez espada respondió:

–Puedes llamarlos ahora mismo, mientras las aguas sean negras. Después se volverán azules y vuestra tenue luz se perdería en ellas

Y el rayo de luna llamó a sus hermanos con su  magnetismo cargado de magia, y al momento todos acudieron en tropel, y con gran algarabía de risas de plata invadieron las negras profundidades.

¡Qué orgía de luz y de colores explosionó en el fondo del mar! Rivalizaban el capricho y la originalidad en la forma de todos sus moradores. Peces alargados, redondos, achatados, de figura esférica o triangular, con ojos enormes y gráciles aletas; otros de cuerpos pequeños y grandes tentáculos; preciosos moluscos de las más variadas formas…, y tantos y tantos colores…, infinidad de colores rivalizaban por su propio protagonismo.

Las aguas se ondulaban vestidas de transparente blancura con el ir y venir de sus millones de habitantes.

La gran fiesta comenzó y todos danzaron con loco frenesí. Grupos de peces dorados trazaban  círculos perfectos en torno a una gran masa de coral que alargaba sus ramificaciones rojizas como queriendo alcanzar aquella maravillosa luz que todo lo envolvía. Otros grupos de peces –siempre en perfecta formación y vestidos con la más exquisita originalidad−, abrían sus salientes bocas cantando burbujas. Un grupo de delfines se sumó al regocijo del momento emitiendo alegres sonidos que acompañaban a una diminuta orquesta formada por caballitos de mar y por oscuras ostras que abrían y cerraban sus conchas con perfecto ritmo, mostrando su intimidad nacarada. Un gran tiburón cruzó rápidamente, sin detenerse, tendría prisa por resolver algún asunto urgente.

La fiesta estaba en su punto culminante. La alegría rebosaba más allá de lo imaginable. Los rayos de luna reían y reían, y las aguas del mar nocturno –antes negras y quietas−, se movían alborozadas en sus ondas profundas y blancas.

De pronto, nuestro rayo de luna dejó de reír y prestó atención. Más tarde dijo:

–Hermanos, nos llaman desde arriba. Nuestra madre, la Luna, se retira. Ya baja por el cielo en busca del horizonte.

Todos se unieron en un inmenso haz de luz, y diciendo adiós a sus amigos salieron del mar y ascendieron a la altura mezclándose con los claros rosados del alba.

DOS TESOROS

Aline Suárez / Costa Rica

Es una casa humilde. Hay pocos muebles, ya viejos y maltratados. Evidentemente la pobreza impera en ese hogar, sin embargo no hay en el rostro de la mujer algún signo de amargura. Ella está en la cocina preparando los alimentos, en espera del ya próximo arribo de su esposo.

Pasa el tiempo y la mujer termina su trabajo, se sienta en el único sillón y observa en silencio su entorno. Después de un rato escucha los pasos de su cónyuge, se levanta y prepara un abrazo para recibirlo.

El hombre llegó deshecho a su casa, estaba lleno de ira y desaliento; su esposa notó de inmediato que algo grave pasaba.

-¿Qué tienes Miguel? ¿Qué te ocurrió? -le preguntó preocupada.

-Ay Dulce -contestó el hombre- vengo indignado, me asaltaron en el camión.

-¿No te hirieron? ¿Recibiste algún golpe?

La mujer, mientras preguntaba, al mismo tiempo revisaba a su esposo, tratando de asegurarse de que no estuviera lastimado.

-No, sólo el robo y el coraje por la impotencia. Eran dos los rateros.

-¿Y qué te quitaron?

-El celular y la cartera; traía doscientos pesos y la credencial del equipo de futbol.

-Qué tragedia -se lamentó Dulce- pero veo que te dejaron el libro.

-Sí, pero no te burles, mañana hay partido, los árbitros son muy estrictos, y tendré que ver el juego desde la banca, por no tener credencial. Ahora que el equipo va tan bien, ya van tres partidos en los que anoto gol; qué gachos los ladrones.

-Menos mal que no te lastimaron. Ya está lista la comida, ¿quieres comer algo para que te sientas mejor?

-No, voy a tratar de dormir un poco, a ver si se me baja el coraje.

El sueño fue poco tranquilo, cuando Miguel despertó vio a su esposa que estaba frente a él.

-¿Qué pasa? ¿Por qué me miras así?

-Es que tengo curiosidad -contestó ella- ¿por qué no se llevaron la novela?

Al preguntar le enseñó el infaltable libro que su esposo llevaba al trabajo para distraerse en el camino.

-Ya me lo habían quitado, pero cuando iban a bajar del camión el más viejo regañó al joven.

-¿Y para qué quieres ese libro? -le dijo- está muy grueso y pesado, sólo va a estorbarnos y además tú ni sabes leer.

-Tienes razón -aseguró el joven ladrón- perdóname, ya sabes que apenas voy comenzando en esta carrera tan ventajosa; dinero fácil arrebatado a los tontos que lo ganan trabajando.

-El chavo me lo aventó y se fueron.

-Ese libro es un tesoro -comentó la mujer.

-Ya lo creo, cada vez que vuelvo a leerlo disfruto como la primera vez, qué bueno que empiezas a reconocer su valor.

La mujer se le quedó viendo a los ojos hasta que el hombre se inquietó.

-¿Qué pasa? ¿Por qué me miras así? -le preguntó Miguel con voz titubeante.

-Es que, ¿recuerdas dónde guardas tu boleto de melate? -respondió Dulce.

-Sí, bajo el forro del libro.

-¿Y ya revisaste a ver si ganaste algún premio?

-No me ha dado tiempo, además ya sabes que compro el boleto solamente para soñar despierto. Mientras espero que se lleve a cabo el concurso me doy el gusto de imaginar que lo gano y todo lo que haremos con el dinero. ¿Recuerdas? Viajar, cambiarnos a una colonia más bonita, compartir con familia y amigos, ayudar a muchos necesitados. Después ya no hago mucho caso.

-Pues revisa -quien quita y…

El esposo comenzó a sospechar por la actitud de su mujer, encendió la computadora, buscó la página correspondiente. De pronto, saltando de alegría comenzó a gritar.

-¡Vieja!, nos sacamos el primer premio. Somos ricos, trescientos millones de pesos para nosotros dos y para compartir. No puedo creerlo. El libro vale dos tesoros; la fortuna que guardó y la deliciosa lectura. Por primera vez me da gusto encontrarme con un analfabeto.

Y en silencio añadió:

-Gracias don Miguel y gracias don Quijote por haber regresado del pasado imaginario para “desfacer un entuerto más”.

Aviso Legal

Las opiniones expresadas en los artículos de esta revista literaria son exclusivamente de los autores y no reflejan necesariamente las opiniones de la dirección. Todos los contenidos publicados en esta revista están sujetos a la propiedad intelectual de España y protegidos por los derechos de autor de sus respectivos escritores.

«Las historias que nacen de los libros no solo se leen, se sienten, se viven y se transforman en nuevos relatos que perduran más allá de las páginas» E. Gormley

EL VIEJO LIBRO
Magi Balsells / España

Que sorpresa, al efectuar unas obras en mi vivienda, me he encontrado con algo que pensé estaría perdido, y si lo ha estado durante muchos años, el hallarlo me ha devuelto a mi juventud, cuantos recuerdos han aparecido en breves momentos  en mi pensamiento, cuanta añoranza hay en su contenido, cuanto deseo  y cariño hay en este viejo libro.

Casi  con temor abro su portada, y allí en la primera hoja, una dulce dedicación  a mi persona, con cuidado paso las primeras paginas, recreándome en la lectura de su contenido y leyendo unas anotaciones en los márgenes que hice en su momento, me parecen escritas por otra persona ya que hoy las encuentro aun siendo mías de un gran contenido y sentimiento.

Cada página, es un dulce recuerdo, no me hace falta leerlo ya que las palabras escritas van reviviendo en mi mente, pese a los años transcurridos Al llegar a la mitad de este libro, hacen su aparición , la cosa mas deseada y añorada en su día, unos pétalos de una rosa que en su momento llenos de fragancia aromatizaban el libro, hoy caducas y secas, siguen para mi siendo frescas y lozanas como el primer día, con mucho tiento cojo uno de los pétalos esta seco y posiblemente crujiente, pero esto no me importa, solo pienso en que no se rompa, lo acerco a mis labios para depositar en la rigidez de su tersura el mas puro beso , tan cerca esta de mi que aun pasados los años mantiene un fondo de suave aroma, cierro los ojos y se presenta en mi el recuerdo  de día que me fue regalado y por la persona que tuvo este bello detalle,

Éramos muy jóvenes, pero teníamos un amor puro y sincero, ella un año mas joven que yo solo tenia 15 años, con sus pobres ahorros me compro  este gran regalo, que juntos pasábamos las horas deleitándonos con su contenido, mientras nuestras manos enlazadas soportaban el cariño que nos profesábamos.
Muchas horas pasamos leyendo y releyendo esta magnifica obra poética, basándonos en el intentamos nuestros incipientes ensayos poéticos, no se si eran bellos ni rimados, pero eran una glosa al cariño  que de nuestras letras emanaban.
Pero nuestra felicidad se trunco, era época de escasez, poco trabajo , mucha miseria, sus padres decidieron marchar a buscar fortuna a otro país, y así de golpe sin esperarlo nuestras vidas se separaron, quedamos en escribirnos, pero algo mas aumento nuestra desdicha, mis padres también emigraron  y yo con ello, nuestro amor quedo en el olvido.

Cuanto llore, cuantas noches despierto estuve pensando, como estaría, que haría,  mil y un pensamiento  se alojaba en mi mente. Con los días se fue perdiendo este deseo, aunque no quedo en el olvido , así pasaron
muchos años, yo nunca pude mirar a otra mujer ya que su grácil figura permanentemente estaba en mi mente, ninguna me parecía lo suficiente hermosa para desbancar a mi flor querida.

Voy a cerrar el libro y guardarlo, ya que me estoy entristeciendo, de lo que puedo ser y no fue, al pasar la ultima pagina, encuentro un papel pegado, que nunca lo había visto en las muchas horas de lectura Con curiosidad lo abro y allí con su fina letra hay una nota de mi amada que dice:

Mi querido amor

Debería haberte dicho esto de palabra, pero he preferido hacerlo de esta manera, se que nos separan, e ingenie una manera  de poder volvernos a encontrar en el<futuro, no se si recordaras que antes de marcharme con mis padres, te pedí este libro, allí puse en el ultimo instante y antes de devolvértelo esta nota ,hoy tengo 15años, pero dentro de los mismos que ahora tengo o sea 30, estaré en el pinar  que había junto a la ermita de san Jacobo, en el día de tu cumpleaños, si no estas  lo
sentiré mucho significara que no has leído mi nota, por lo cual cada día de tu cumpleaños  allí te esperare, esto  será mi prueba de amor hacia ti, iré cada año, esperándote.
Te quiero.

Que alegría, dentro de dos días es mi cumpleaños, no puedo perder mas tiempo, pediré permiso en el trabajo a cuenta de vacaciones, no creo que haya ningún problema. Estoy tan nervioso que hasta el libro se me ha caído de las manos, no se
que hacer si gritar  reír o llorar, no lo se, pues las sensaciones que tengo no puedo enumerarlas

Hoy es el día que debemos encontrarnos, ya llevo mas de dos horas sentado en el pórtico de la ermita, estoy anhelante. No se si vendrá o a que hora, es igual, esperare hasta la noche si hace falta, pero no será necesario, por el camino, viene
una figura femenina, no se si será ella, veo que es toda una mujer, nada que ver con aquella chiquilla de pelo rubio y trenzas, pero algo tiene que me es familiar, no puedo esperarla aquí, le levanto y salgo corriendo a su encuentro, si es ella, no me equivoque, aquí está.

Nos juntamos con un fuerte abrazo, mi corazón golpea mi tórax con la fuerza de un ciclón, no se que decir, pero creo que no son necesarias la palabras, las miradas son suficientes.

Una vez pasado estos naturales arrebatos, empezamos a contarnos nuestras vidas, ella aun soltera y yo también, ella esperándome siempre y yo deseándola mas que a mi vida Me pregunta, me esperaste todo este tiempo.

Solo tenía un pensamiento y era volver a estar contigo, para hoy ya con cierta edad decirte lo mucho que te quiero y que de tu lado nada ni nadie me separara.

Y así fue como volví a recuperar el amor de mi vida

GÉNESIS

María Elena Camba / Argentina

Se aproxima a los anaqueles del stand de la editorial. Busca ansiosamente ese pequeño libro de tapas blancas y grises. Ve el título y el nombre del autor en su lomo. Lo toma delicadamente entre las manos, recorre sus hojas. Cada párrafo le recuerda las horas de trabajo, primero en pequeñas notas, luego en archivos que fueron ampliándose en su computadora. Historias de vida plasmadas hasta convertirse en relatos; cuentos con personajes bosquejados primero en su mente, como una película que va tomando forma de a poco, como un titiritero que mueve los hilos para que los muñecos recorran el escenario articulando pasos, gestos, acciones. Y esos personajes que se sueltan y van construyendo su propia historia, un recorrido que se desvincula del autor y empieza a formar parte de cada lector que se atreva a transitar esas páginas.

El escultor plasma en piedra, el ceramista en arcilla, el escritor en palabras, seleccionando verbos, sustantivos, adjetivos. Y cada párrafo va configurando una sinfonía con su propia música y cada historia imaginada vuela lejos hacia alguien desconocido que la leerá con su propia impronta, la relacionará con momentos vividos, con experiencias personales,

Se detiene en la tapa, observa con detalle su diseño, personajes perdidos en la gran urbe, en un Buenos Aires que a veces congrega y otras expulsa. Gente del interior que llega a la gran ciudad con proyectos, con esperanzas de un futuro mejor, otros que deciden probar suerte en un entorno más natural y no tan exigido, Todos marcados por la ciudad, atrapados en su fragor, en sus calles, en su tránsito, en su vida cultural. El que llega, el que permanece, el que se aleja. Fauna Urbana su título, que aglutina soledades, amores, felicidad, desengaños.

Recorre con su vista el índice. Y como un abanico se abren de vuelta las imágenes, vuelven los argumentos como flashes en su mente. ¿Hasta dónde la ficción, hasta dónde se asemeja a la realidad?

Desde que era chica fue una lectora voraz y anhelaba escribir historias, el diario íntimo era su compañía, allí retrataba lo que vivía y sentía día a día. De completando su vida, fue su confesora y amiga, su madriguera. Mucho más tarde pudo cumplir ese sueño postergado: editar su primer libro de cuentos.

Escribió, corrigió, planificó. El camino se allanó y el sueño se convirtió en realidad. Todos los pasos, las etapas y desafíos se concretaron. Y llegó la primera Feria del Libro donde firmó ejemplares. Luego llegaron otros proyectos plasmados en antologías, en libros de poemas, pero su primer hijo literario salió a la luz y por eso siempre estará agradecida.

¿ QUÉ SERIA DE NOSOTROS SIN LOS LIBROS ?

Elspeth Gormley / España

Los libros han sido, desde tiempos remotos, faros de conocimiento, refugios de emociones y ventanas hacia mundos imposibles. Si no existieran, ¿qué perderíamos realmente?

Sin ellos, el pensamiento humano no tendría el mismo alcance, la imaginación se reduciría a lo cotidiano, y la memoria colectiva se desvanecería con el tiempo. Seríamos huérfanos de historias, de sueños escritos, de la sabiduría que nos conecta con quienes vivieron antes que nosotros.

Los libros nos enseñan, nos conmueven, nos transforman. Son un espejo donde reflejamos nuestras propias incertidumbres, donde encontramos respuestas que no sabíamos que buscábamos. Sin ellos, la humanidad sería más frágil, más limitada, menos consciente de sí misma.

Cada página nos permite viajar sin movernos, sentir sin haber vivido, aprender sin haber experimentado. Nos dan el poder de entender mundos lejanos, de explorar la mente de los grandes pensadores, de reconstruir el pasado y reinventar el futuro.

Si los libros no existieran, los silencios serían más largos, la historia quedaría en sombras y la imaginación perdería su libertad. Pero afortunadamente, los libros están aquí. Y mientras haya palabras impresas o digitales, mientras existan quienes los escriban y quienes los lean, seguiremos creando mundos, emociones y conocimiento que nos acompañarán por siempre.

Porque sin los libros, simplemente, no seríamos los mismos.

Imagínalo por un momento. Un mundo sin libros. Sin historias, sin pensamientos escritos, sin huellas de quienes nos precedieron.

Sin ellos, el conocimiento no podría trascender de generación en generación. Cada descubrimiento quedaría atrapado en la mente de unos pocos, sin posibilidad de ser compartido. La humanidad no aprendería del pasado, repetiría los mismos errores y avanzaría a ciegas.

Sin los libros, la historia perdería su voz. No sabríamos quiénes fuimos, ni cómo llegamos hasta aquí. Las grandes civilizaciones quedarían relegadas al olvido y el tiempo borraría los logros, las batallas, las victorias y los fracasos.

Sin los libros, la imaginación se vería limitada. No existirían mundos fantásticos, ni personajes que nos acompañan en cada etapa de nuestra vida. La creatividad quedaría reducida a lo inmediato, sin la riqueza de los relatos que inspiran, que transforman, que nos hacen sentir y pensar.

Sin ellos, no podríamos viajar sin movernos, ni vivir experiencias ajenas como si fueran propias. La literatura nos permite ver con otros ojos, sentir lo que otros han sentido, conectar con culturas, pensamientos y emociones que de otra forma jamás conoceríamos.

Un mundo sin libros sería un mundo más vacío. Más frío. Más incompleto.

Porque los libros no solo nos enseñan, nos hacen humanos.

Por suerte, existen. Y mientras haya quienes escriban y quienes lean, la humanidad seguirá creciendo, soñando y recordando.

«Los libros nos recuerdan que cada página es una oportunidad para reinventarnos, que cada historia nos transforma y que, mientras haya palabras por escribir y sueños por leer, siempre habrá esperanza.» E. Gormley

LIBRO Y LA VIDA

Andrea Kiperman / Argentina

Antes que nada, como siempre, gracias por estar del otro lado, compartiendo estas palabras.

Hoy me invade una alegría al poder hablar sobre un tema tan importante: el libro. Y, siendo fiel a mi estilo, podría escribir varias líneas sobre lo maravilloso, único y esencial que ha sido en la vida de todos desde tiempos remotos hasta la actualidad. Su importancia en la humanidad es innegable, pero he decidido hacer una comparación que estás a punto de leer.

Así como cada libro es único e irrepetible, nosotros también lo somos. En ellos encontramos el desarrollo de una idea, un concepto, letras que cuentan historias con personajes principales y secundarios. Esos personajes sienten, aman, viven y tienen aventuras, tal como ocurre en nuestra propia vida.

Cada hoja representa una nueva aventura, porque no sabemos el final hasta haber recorrido todas sus páginas, avanzando hacia nuevas letras. Lo mismo sucede en nuestra existencia: una sola página no determina un capítulo, así como un capítulo no condiciona el curso de nuestra vida.

Solo recordar, que nosotros mismos somos los protagonistas de nuestra vida, y por más que hayamos tenido capítulos complejos eso no determina los próximos. Gracias, a todos, los que escribimos y los que leemos, por estar siempre ahí. Quedo con ustedes..

EL LIBRO MISTERIOSO

Juan Oriol Masset/ Andorra

Nadie sabía de dónde había salido el libro… Apareció sin más, apoyado en el rincón más oscuro de la pequeña librería. Su cubierta de cuero estaba desgastada por los años, las letras habían desaparecido de la portada, dejando solo la huella borrosa de lo que alguna vez fue un título.

Cuando el desconocido lo tomó entre sus manos, sintió algo extraño. Primero un ligero temblor en los dedos, luego un escalofrío en la nuca, como si el papel y la tinta contuvieran algo más que palabras. Como si el libro tuviera un latido propio.

No sabía por qué, pero sintió la necesidad de abrirlo.

Las primeras páginas estaban en blanco. Nada. Solo el crujido del papel antiguo y el aroma a tinta seca. Pero cuando pasó la página número siete, algo cambió.

Allí estaba. Un relato. Un nombre que no había visto en años. Un recuerdo enterrado.

Sus ojos recorrieron las líneas con una mezcla de incredulidad y vértigo. Era su historia. Su secreto. Algo que nadie más conocía, algo que jamás había dicho en voz alta.

«El niño dejó la bicicleta tirada en el suelo. Sabía que debía correr, pero sus piernas se negaban a moverse. La puerta estaba abierta, y el olor a madera quemada flotaba en el aire. No quería entrar. No quería mirar. Pero lo hizo. Y nunca pudo olvidar lo que vio.»

Su respiración se volvió pesada. Ese recuerdo. Esa escena.

¿Cómo podía estar en el libro?

Las palabras no eran exactas, pero la esencia, la sensación, era suya. Ese día que había tratado de borrar. El momento que lo había marcado. Nadie más lo sabía. Nunca lo había contado.

Sus dedos temblaban cuando pasó la página siguiente. Había algo más.

Entre las hojas, una carta doblada con precisión quirúrgica. El papel era antiguo, pero la tinta aún vibraba, como si alguien la hubiera escrito hace solo unas horas.

Tomó aire. Desplegó el papel.

«Si estás leyendo esto, significa que el libro te ha encontrado. Y si el libro te ha encontrado, es porque te conoce.»

El aire se volvió denso, cargado de un significado que aún no lograba descifrar. Su pulgar resbaló sobre la esquina del papel y allí lo vio: una marca apenas visible, un sello diminuto, un símbolo que reconocía sin haberlo visto antes.

Giró la carta, buscando respuestas. Y entonces, bajo la luz tenue de la lámpara, apareció lo que no había notado antes: una línea escrita con una tinta diferente, más pálida, como si el mensaje estuviera destinado solo a quien supiera buscarlo.

«No temas lo que recuerdas. No todo lo que olvidas se pierde.»

Las palabras vibraron en su mente como un eco de algo que aún no lograba comprender.

Se levantó de la silla y sostuvo el libro con ambas manos. La textura del papel era más áspera de lo que recordaba. Giró el libro, inspeccionando cada detalle. Entonces lo vio.

En el lomo, entre las filigranas doradas, una inscripción grabada en el cuero envejecido: «Abre donde la tinta aún respira.»

Con manos temblorosas, hojeó el libro. Buscaba algo distinto. Algo vivo.

Y allí, justo en el centro, encontró una hoja que parecía diferente a las demás. La tinta era más intensa, más fresca, como si alguien la hubiera escrito hacía apenas instantes.

Las palabras lo esperaban:

«Si el libro te ha encontrado, es porque nunca te perdió.»

El mundo pareció romperse en un murmullo de sombras y ecos.

No era un mensaje cualquiera.

Era una llamada desde el pasado.

Era la historia que había tratado de olvidar.

Era su verdad.

Y ahora, el libro se la devolvía.

DEFENSA DEL LIBRO

Gustavo Páez Escobar / Colombia

Recuerdo alguna página de Azorín que habla deleitosa, filosóficamente, de los libros que se buscan, se manosean, se conquistan y terminan confundidos con la propia personalidad del lector. En ese ir y venir por los caminos librescos nos vemos contagiados de afán exploratorio, de ansia cultural, de inquisición sobre autores y títulos, para llegar, cuando hay penetración, a la calle angosta del libro decantado. El libro es el mayor medio de cultura que ha inventado la humanidad y resistirá los embates de todas las tecnologías, aun las más audaces, comprendida la sofisticada que pretende transmitirnos el saber por medios audiovisuales o comprimidos televisados, como si fuera posible adquirir erudición de prisa o ingiriendo grageas instantáneas. La cultura es cosa seria. No viene en píldoras Los computadores pueden vomitar cifras precisas con solo oprimir botones, y hacer planes desconcertantes, y remplazar al hombre en múltiples actividades, y hasta hablar y de pronto mandar, pero no lograrán desplazarlo.

¡Tranquilo, señor Cervantes!

Si de un vistazo se llegara a «leer» el Quijote visualizándolo en una pantalla por donde desfilaran los pasajes que se desean, podemos compadecernos del pobre don Miguel que tanto magín consumió escribiendo su obra cumbre, sin calcular que sucesivas generaciones la abreviarían cada vez más hasta convertirla en una cinta milimétrica. ¡Pero tranquilo, señor Cervantes, que esto es más especulativo que eficaz! La máquina, sempiterno señor, trata de enseñarnos a leerlo de afán, con premuras de estudiante desaprovechado en vísperas de exámenes, pero ni su Quijote, ni su Sancho, ni su Rocinante, ni su Galatea ni su Sigismunda se dejarán eliminar disminuir por una humanidad ávida de velocidades y falta de raciocinios. Siga, por consiguiente, durmiendo su justo sueño y olvídese de los cerebros electrónicos y de las mentes humanas deshumanizadas, que entre todos no serán capaces de rasgar la pluma y producir un pensamiento profundo, porque solo se mueven por impulsos y carecen de cerebro pensante Juventudes alborozadas esperan cargar a los clásicos entre cartuchos de microfilm. La lectura no cabe en estas mentes volátiles. El libro no morirá. Si día a día las bibliotecas hogareñas son más decorativas que informadoras, los lectores verdaderos caminan despacio, devoran páginas nutritivas y protegen al mundo contra el comején iconoclasta.

El auge de la cibernética

El computador, que se ha perfeccionado con tantas minucias para meterlo en la cabeza del hombre, no logrará «pensar» más allá de su programación. Al acabársele la cuerda, enmudecerá. Estamos en el auge de la cibernética, ese monstruo deformador de la humanidad que quiere manejarlo todo con palancasy soplos mecánicos, desalojando a su inventor; pero no conseguirá sustituirlo,porque el hombre es único e irremplazable.Suponer la muerte del libro es idea errónea. El mundo actual está manejado electrónicamente y por lo tanto no se necesitan mayores conocimientos. Todo llega «enlatado», otro término de la traviesa tecnología. A la vista, la Inteligencia Artificial. La televisión trata de impresionar y hasta de montar cátedras eruditas, las que, con todo y sus artificios, se desvanecen con la fragilidad de lo fugaz y lo inconsistente. La televisión tiene más de diversión momentánea que de sistema educador, contagiada como se halla de frivolidades, sutilezas y violencia. Pero siendo un imán poderoso para la molicie y la pereza de masas, está atrapando el interés colectivo y cada vez penetra más en el ámbito del hogar y en la atención del estudiante, el cual tira el aburrido texto de enseñanza ante el magnetismo de una pantalla divertida. Uno de los mayores enemigos de la formación es el televisor, ante el cual el hombre moderno renuncia a ser culto y aprende a ser superficial, con tal de estar cómodo.

El gran maestro de la vida

El destierro del libro significa vacío espiritual. Si una persona dedicara dos horas diarias a la lectura, llegaría a ser sabia. Puede que esto no resulte tan fácil en un mundo como el actual movido por densos fenómenos culturales, nuevos conflictos y dispersas doctrinas, pero debe admitirse que una disciplinade lecturas constantes y bien orientadas dará sólida estructura intelectual.La inteligencia se cultiva educándola. Y la cultura, hay que insistir, no se vende en las farmacias ni se conquista en corto tiempo. Los más preparados son los que siempre han gobernado al mundo. Los incapaces caen tarde o temprano por su propio peso.Incluso en estos tiempos de frivolidad y disolución en que el estudiante y el profesional se desentienden de pulir la inteligencia, el libro sigue haciendo sabios; y la ignorancia, produciendo necios. Si el humanismo tiende a agotarse, el libro, y no la máquina, ni el televisor, ni el transistor ni los «enlatados», nos salvará del desastre. Un planeta sin humanismo no vale la pena y destruiría al propio hombre.

LIBRO- LIBER-LIBRI

Carlos Pérez de Villarreal / Argentina

En primer lugar la palabra. El hombre comenzó a distanciarse de las demás especies, tenía uso de razón y hablaba, recordaba y lo más importante: contaba. Esa palabra oral que fue transmitida de generación en generación, indicando, enseñando, ayudando, haciéndonos humanos.

Y luego… la palabra escrita. La que comenzó a escribirse en esa Mesopotamia antigua, 3500 años a C. Sumeria irrumpía con la escritura cuneiforme en tablillas de arcilla. Egipto empleaba papiros. En la antigua Grecia y luego en Roma, esos mismos rollos de papiro se concebían comunes. Y llegó el pergamino, confeccionado con pieles de animales tratadas, la alternativa más duradera que luego dio lugar al códice: cuadernos plegados, cosidos a mano y encuadernados, escritos de ambas caras; precursor de la verdadera obra.

Y luego, a mediados de 1440 aparece la imprenta, Gutenberg se instala en la historia con el libro. Ese testigo fiel de nuestra evolución como seres humanos, como sociedad.

Somera y brevísima escena de la palabra.

Pero… ¿qué significa el libro, ¿qué significa leer?

Asumo que es una puerta de entrada hacia una percepción distinta, que genera una conexión entre el escritor y el lector, el cual se ve sumergido en un universo sorprendente.

La imaginación llevada al límite.

Misterio, persistencia y expresión.

Recordar y olvidar.

Conquistar y prescindir.

Nostalgia, meditación, encanto y ardor.

Intriga, miedo, alegría, tristeza.

Pensamientos, conceptos, imágenes tal vez aún no reveladas.

Mensajes que parecen verdaderos y pueden ser mentiras consideradas verdades.

Llamas, furia, ensueño y fascinación.

Sobreviviente de un presente tecnológico, de formatos, soportes y presentaciones, el libro físico aún sigue teniendo relevancia.

Ha volado, ha caminado, se ha sumergido y ha surcado las aguas contra viento y marea a pesar de los convencionalismos, inquisiciones y censura. Y aquí está, entre nosotros, para llevarnos a la imaginación y al conocimiento humano.

Ninguna duda que somos lo que hemos vivido, pero también lo que hemos leído.

Ustedes, yo, todos.

Alguien dijo alguna vez que un libro es innegablemente una intimidad.

Concuerdo.